Verfügbar als pdf (8,7 Mb) - Reimar Oltmanns

Selbst Staatschef Fidel Castro gratulierte seinerzeit Imilla zu ihrer Präzision. Sie errötete
vor Stolz. Anschließend wurde Dosenbier auf der Terrasse getrunken. Und Boris erlebte ein
Hochgefühl, das er nur als Pennäler zum Beginn der großen Ferien empfunden hatte.
Doch trotz aller Geschäftigkeit, mit der sich Boris und Imilla auf den neuen Guerillakrieg
vorbereiteten, trotz nächtelanger Diskussionen über ihre Vergangenheit, Che-Philosophie und
Guerilla-Fakten - von Boris' untertäniger Liebe wollte Imilla nichts wissen. Denn: "Sie mochte
keine unentschlossenen Leute, keine Lichter im Nebel, keine undurchschaubare Situation ..." -
kurzum keinen Mann mit Minderwertigkeitskomplexen.
Statt dessen vergnügte sie sich in Kubas Nächten mit "der Macht der Männlichkeit". Je
mehr Boris sich ihre flüchtigen Amouren bewusst machte, desto geringer wurde seine
Selbstachtung. Sie war "die Hure", die er hasste; er fühlte sich als sexueller Versager, als "zweite
Garnitur", ein Mann von "geringer Brauchbarkeit" und "strohdumm".
Als auch noch der Chef eines Kommandos, Carlos der Schakal, wieder auf Kuba
auftauchte - er war einige Monate in Europa konspirativ unterwegs gewesen - und Imilla sogleich
ein Kind machte, konnte Boris kein Spanisch mehr hören.
Nur einmal raffte er sich auf, spanisch zu sprechen - im Arbeitszimmer des damaligen
Staatspräsidenten Salvador Allende (*1908+1973). Der Doktor, wie Allende immer respektvoll
genannt wurde, saß leger in seiner grünen Joppe an einem rustikalen Schreibtisch. Gemeinsam mit
Boris/Régis versuchte Allende , Imilla und Carlos davon zu überzeugen, dass es zweck-und sinnlos
war, von Chile aus neuen Guerillakampf nach Bolivien zu tragen. "Sie verstehen uns nicht,
Präsident", sagte Imilla zu Allende, "in den Kampf zu ziehen ist ein Eid, den wir halten müssen.
Che hätte uns verstanden."
Allende antwortete: "Das sind Kinder. Sie spielen Husar, aber sie haben keine Rüstung."
Der Bruch zwischen Imilla und Boris war perfekt. Boris bekam Heimweh nach seiner
alten Bude, seinem "verzauberten Schloss" in Paris. Die Seine-Metropole hatte ihn dann auch bald
wieder.
Aber nur für kurze Zeit. Denn es meldete sich Imilla aus London. In einer kleinen
Pension an der Tynemouth Road in London N 15 fand er sein "unwiderstehliches Ungeheuer" . Ihr
linker Arm war - nach einem Guerilla-Kommando in Bolivien - zusammengeflickt worden, die
linke Hand steif, Brandflecken übersäten den ganzen Körper, ihr Kind musste per Kaiserschnitt tot
aus dem Unterleib geboren werden.
Systematisch hatten Geheimpolizei und Militärs in La Paz Block für Block durchkämmt,
Waffenlager für Waffenlager ausgehoben, Frauen vergewaltigt, gefoltert, ihre Männer mit MP-
Salven niedergestreckt. Alle waren tot - auch der allgegenwärtige Commandante Carlos, der Imilla
ständig versichert hatte, dass seine Heimat dort sei, wo es Waffen gibt.
Nur durch Zufall und Geistesgegenwart hatte Imilla sich in eine katholische Kirche retten
können. Nachts war sie dann heimlich in die italienische Botschaft gebracht und operiert worden.
Kaum auf den Beinen, hatten Helfer sie außer Landes geschleust - mit falschen Papieren natürlich.
Zunächst blieben Imilla und Boris in London, gingen dann aber nach Paris. Für
Schwärmer Boris, so schien es, sollte die gescheiterte Liebe aus dem lateinamerikanischen
Untergrund doch noch Wirklichkeit werden. Imilla gestand ihm: "Ich habe nur noch dich, Boris."
Und ein Kind wollte sie auch von ihm haben.
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