Verfügbar als pdf (8,7 Mb) - Reimar Oltmanns

Liedform entwickelt haben. Da spielen Blueselemente ebenso hinein wie Rock- und
Jazzinspirationen.
Krisenzeiten sind seit jeher in Frankreich immer auch Zeiten des Chansons; ein wenig
nostalgisch, ein wenig versonnen - aber immerfort vital. Das war in der Ära einer Edith Piaf
(*1915+1963) und Juliette Gréco oder auch der Dichtersänger Georges Brassens (*1921+1981) ,
Jacques Brel (*1929+1978) und Leo Ferré (*1916+1993) nicht anders. Denn zwischen den
politischen Nachrichten und Chansons gibt es für den Franzosen eigentlich noch keinen großen
Unterschied - noch nicht. "Zu allen Zeiten", urteilte der Impresario Jacques Canetti, "war das
Chanson ein soziales und politisches Phänomen ersten Ranges. Es ist der treueste Spiegel der
Volksstimmung."
Die Menschen strömen in die Konzerte der Popchanson-Lady, weil da eine "von uns" auf
der Bühne steht, weil die Kaas anders ist als die geklonten Glamourfiguren amerikanischer
Tiefkühl-Erotik á la Madonna. Intensität mit Identität sind gefragter denn je in Frankreichs
wirtschaftlich verwirrenden Krisenjahren, in denen täglich an die tausend Menschen in die
Arbeitslosigkeit entlassen werden. Parallelen tun sich auf, werden sogleich arglos verklärt, zum
Klischee verschlissen. Rückblende. Paris 1935. Edith Piaf ist gerade zwanzig Jahre alt. Meist mit
einer Rose zwischen den Lippen, flaniert sie auf den Pariser Straßen. Nur eine kleine, verwinkelte
Dachkammer gewährt ihr Unterschlupf. Mit Verve und seltener, zäher Lebenslust intoniert sie, nur
von einem Banjo begleitet, auf den Boulevards ihre Chansons von "Les Amants", "Les toits de
Paris" wie auch den "Legionär".
Zu jener Zeit träumten Touristen im romantisch untermalten Saint-Germain-des-Prés
noch von besinnlichen Stunden der Melancholie à la francaise. Und Edith singt, singt und singt -
sie singt ums Überleben. Ihren ersten Vertrag bekam die Piaf von einem bordellähnlichen Cabaret
in Pigalle. Natürlich gesellten sich die Männer des Nachts zu ihr; von P'tit Louis bis zum
Muskelprotz aus der Unterwelt. Sie gab ihnen ihren Körper - nicht aber ihre Seele. Edith Piaf
lachte darüber, bemerkte nur: "Das Leben wird immer nur aus Betten, bezahlten, auch unbezahlten
bestehen. Ich muss aber singen, sonst verrecke ich." - Selbst dann noch, als Nazi-Deutschland Paris
besetzte. - Lang ist es her.
Wenn Patricia Kaas im eng anliegenden schwarzen Leder, in Seidenstrümpfen und
Stiefelletten den Blues singt, dann tanzt sie ihn. Atemlose Stille begleitet sie, die Band schweigt, sie
scheint mit dem Lied von "Lili Marleen" allein zu sein; ein bisschen lasziv, ein wenig kindlich,
sorglos und treuherzig allemal. Und wenn sie Edith Piafs "La vie en rose" ins Mikrofon flüstert,
sind die langen Jahre verflogen, die vergangen sind zwischen gestern und heute. Nonstop singt
Patrica Kaas da fast zwei Stunden lang aus ganzen Leibeskräften. Sie zittert, bebt, schreit,
kokettiert, animiert, ziert sich, mimt Lolita und den Vamp, die Klagende, den Clown, die
Verletzende. Und mit ihrem Chanson "Je te dis vous" liefert sie sich in ihrer intimen
Zerbrechlichkeit aus, will Abend für Abend die Erfahrung auf sich vereinen, wie viel Tiefe und wie
viel Privatsphäre das Publikum von Mademoiselle Patricia zu vertragen noch bereit ist -
Seelenstriptease genannt.
Auch Deutschland, dieses große, für die Franzosen immer etwas unheimliche
Nachbarland, ist an solchen Kaas-Abenden der französischen Provinz immer wenigstens zeitweise
präsent. Nicht etwa deshalb, weil Patricia im lothringischen Stiring-Wendel fünfzig Meter von der
deutschen Grenze aufwuchs und ihre Mutter eine Deutsche war. Es sind die Ereignisse in
Deutschland: Die Brandschatzung an Asylanten-Herbergen und die Gewalt gegen ausländische
Mitbürger. Es sind diese Nachrichten, die ihrem schon vergessen geglaubten Lied über dieses Land
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