Verfügbar als pdf (8,7 Mb) - Reimar Oltmanns

Lebensidealen zu nähern. Doch der Trip durch Kalifornien - das war schon ein bisschen das Ende
eines Traums, einer abgehobenen Vision. Manches, was zunächst nach Befreiung aussah, erwies
sich als ausgemachte Konfusion von tief verunsicherten Menschen, die die Zivilisation hingerichtet
hat.
Aber nun standen Erich, Irene, Hilde und Volker den ersten Tag im Spätsommer 1975
vor ihrem Traum, dem Fohrenbachhof im Niederbayerischen. Nur - da war nichts mehr von der
kalifornischen Sonne und dem Easy-Rider-Gefühl übriggeblieben, kein pittoresker Blickwinkel,
kein kontemplatives Moment. Denn es regnete unentwegt, der Lehmboden war glitschig
aufgeweicht und die neue Landkommune watete im städtischen Gang über den Matsch-Hof. Junge
Leute, die in ihrem Leben noch keine Mistgabel in der Hand gehalten hatten, die keine Schwielen
kennen, lediglich ihren Schreibknubbel am rechten Mittelfinger, die standen nun da, an diesem
nasskühlen Sommertag, und schauten ziemlich verzagt drein. Keine Wasserleitung funktionierte,
von der Kanalisation ganz zu schweigen, Stromleitungen, die rausgerissen an nassen Wänden
baumelten, in den Räumen roch es nach feuchtem Schimmel, wurmstichige Holzbohlen hier und
dort , kurzum: alles wirkte trist und tot.
Vor allem bei Irene schlug der unbehagliche Neubeginn schnell auf die Psyche durch.
Gut, sie alle wussten schon recht lange, was und wie viel noch gemacht werden musste - aber das
waren doch bisher mehr oder weniger theoretische Überlegungen gewesen. Als Irene noch in der
Stadt wohnte und des Öfteren an den Fohrenbachhof dachte, da waren es die Butzenscheiben, der
Birnbaum und ihr Töpferhandwerk, das sie recht bald erlernen wollte. Und je mehr sie sich über
Kollegen, Eltern und Schüler ärgerte, desto schnuckeliger erschienen ihr die Butzenscheiben, desto
üppiger sollte die Birnbaum-Ernte ausfallen.
Irene spürte ihre Beklemmungen, ihre Verwirrungen. Sie fragte sich, ob die Idee mit der
Natur nicht ein Hirngespinst gewesen sei. Die sogenannte Natur hatte sie nur durch die
Sonntagsnachmittagsspaziergänge mit ihren Eltern kennengelernt, ein Promenadenlauf, den sie
immer hasste, weil er sich so kleinbürgerlich artig und damit borniert ausnahm. Später hockte sie
meist in verqualmten Buden und Bier verstunkenen Kneipen - das war die Studentenzeit. Man
redete über Sein oder Nichtsein, über den französischen Existenzialismus und über die neue Linke;
keine Naturfrische, sondern stumpfe Blässe, tief liegende Augenringe und die Nickelbrille waren
und natürlich auch Gauloises und Roth Händle, die wie ein selbstverständliches Ritual auf dem
Tisch lagen.
Dann kam die Phase mit den Fedajinen-Tüchern, das wachgeküsste Bewusstsein für die
Probleme der Dritten Welt. In ihrem Bekanntenkreis hatten die meisten solch ein Fedajinen-Tuch.
Und wenn es abends mal kurz zum Griechen, Türken oder Libanesen essen gingen, da hatten sie
alle ihre Tücher umgelegt. Sie begrüßten den Wirt und sein Personal ganz emphatisch, einfach
stellvertretend für die Freiheitskämpfer im Nahen Osten oder auch nur als Sympathiebeweis für die
südlichen Regionen. Irene jedenfalls empfand solche Abende besonders schön und schick.
Aber hier, auf dem Fohrenbachhof, konnte sie nicht mehr schnell um die Ecke zum
Libanesen. Da saß sie in der Küche und schaute auf diese ewig grüne Wiese. "Wenn sie doch mal
eine andere Farbe hätte", dachte sie sich. Aber immer dieses gleichbleibende Grün. Sie überlegte,
ob ihr Ausbruch aufs Land nicht doch nur eine Flucht sei, der Fohrenbachhof eine seelische
Mülldeponie für Schutt und Schlacke, den sie aus der Stadt mitgebracht hatte. Oder ob die Natur
nicht einfach ein Projektionsventil für verschwiegene Wünsche und Hoffnungen ist, die man sich
in der Stadt untereinander nicht eingesteht, weil es zu sentimental klingt, wo doch selbst der
Umzug auf einen heruntergekommenen Hof noch eine sozialistische Perspektive hat. Und die
406