Verfügbar als pdf (8,7 Mb) - Reimar Oltmanns

MONSIEUR MAIGRET IST EINE FRAU IN PARIS
Frankreich verfügt über die meisten Sicherheitskräfte in Europa. Doch
Polizistinnen wie Polizisten haben das Gefühl, von der Bevölkerung verachtet zu werden.
Pistole in der Tasche - Stimmung auf Halbmast, Übergriffe auf Revieren, hohe
Selbstmord- und Scheidungsraten, schlechte Moral, schlechte Arbeitsbedingungen,
schlechte Bezahlung - Überstunden. Jeder zweite Franzose hält die "femmes-flics nicht für
richtige Frauen.
Frankfurter Rundschau 7. September 1996
Im Untergeschoss, einem früheren Kohlenkeller, befinden sich die Privatquartiere des
Polizei-Reviers von Montbéliard: einem 35.000 Einwohner zählenden Städtchens nahe der
Schweizer Grenze, etwa 80 Kilometer von Basel entfernt. Das Souterrain, auch "U-Boot" genannt,
ist sehr gut besucht von den 170 Ordnungshütern und zehn Polizistinnen, die hier täglich ihrem
Dienst nachgehen. Fensterlos reihen sich Kantine neben Umkleideraum aneinander.
Wie vielerorts in Frankreich wagt es auch in Montbéliard kein Ordnungshüter mehr, seine
Uniform außer der Dienstzeit - etwa auf dem Heimweg - zu tragen. Der Polizeistatus schützt die
Beamten keineswegs vor Aggressionen. Folglich herrscht vor den Spinden auf kleinstem Raum
Hochbetrieb. Hauptwachtmeisterin Simone Cuvelier, 32, sagt: "Wir haben schon recht lange das
Gefühl, bei der Bevölkerung unbeliebt zu sein und von staatlichen Institutionen verachtet zu
werden." Ganz nach dem Überlebensmuster, Pistole in der Tasche, Stimmung auf Halbmast,
versucht jeder, schnell in eine beliebtere, zivile Rolle zu schlüpfen - "nur raus aus den Polizei-
Klamotten".
Dafür sind um den großen Tisch in der Kantine die Sandwiches üppig, da das Essen hier
sehr preiswert ist. Muss doch ein junger Polizist monatlich mit circa 1.230 Euro auskommen.
Gebrutzelt wird hier rund um die Uhr. Koch Laurent, ein Muskelprotz mit Schürze, unterhält sich
mit seiner Kollegin Hauptkommissarin Marie-Julia Aranda über die französischen Geiseln, die in
Algerien entführt worden sind. "Wenn sie ermordet wären", erklärt der Küchenchef, "hätten wir
zum Maschinengewehr gegriffen und wären auf die in Barbès losgesprungen." (Barbès ist ein
Ausländerviertel in Paris und gilt als Synonym für Überfremdung.) Kommissarin Maria-Julia
erwidert kühl: "Wenn alle gescheitert sind, die Politiker, die Arbeitgeber, die Erzieher, die Eltern,
dann bricht alles auf uns ein." Und sie fragt: "Aber was können wir eigentlich tun gegenüber
diesem Scheißhaufen an Elend?
Mit der Maschinenpistole herumzufuchteln, das ist keine Lösung. Doch
Sozialarbeiterinnen sind wir schließlich auch nicht." Kollegin Jacqueline, die zuhört, erhärtet die
Identitätskrise der französischen Polizei. Sie bemerkt: "In einer zunehmend regelloseren
Gesellschaft werden wir als Ordnungskräfte für nahezu alles verantwortlich gemacht, und unser
Ruf rutscht in den Keller. Dabei ist die Situation so erstarrt, dass es keinen Sinn macht, Fleiß oder
sogar Verständnis zu zeigen. Vorbeugung, Abschreckung durch Anwesenheit. Dass ich nicht lache.
Angst haben wir."
Unerwartet, geradezu über Nacht, erfahren alte Fragen des Polizisten-Selbstverständnisses
in Montbéliard und anderswo in der französischen Republik eine verschärfte Aktualität - auch als
"Polizei-Krise" gebrandmarkt. Ob Jacqueline Simone oder Marie-Julia - gemeinsam mit 15.000
Kollegen machten sie sich in Sonderzügen zur Demonstration gen Paris auf. Auf ihren
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