Verfügbar als pdf (8,7 Mb) - Reimar Oltmanns

lieben Ruhe willen. Er hätte sich ebenso gut vor der Eröffnungsveranstaltung, an der ihm soviel
lag, mit den renitenten Jugendlichen zusammensetzen und mit ihnen über ihre Vorstellungen
sprechen können. Denn eines war doch ziemlich klar: Diese Jugendlichen wollten etwas, nur was,
das wusste keiner. Rüdiger jedenfalls hatte sich fest vorgenommen, mit Dino und Co.
Berührungspunkte zu finden. Doch er tat sich ungemein schwer.
Dino und Co., das waren 15 Leute zwischen 18 und 23 Jahren, die sich in einem Klub
zusammengerottet hatten -"Trink-Dich-Frisch" nannten sie ihn. Jugendliche, die in ihrem Leben
noch nie aus Spandau rausgekommen sind, die tagein, tagaus durch ihr Neubauviertel lungern. Die
meisten stammen aus zerrütteten Familien. Vater arbeitslos und Alkoholiker, Mutter laufend
schwanger, an Streitereien mangelt es nicht, nur am Geld. Die meisten sind seit ihrem Schulabgang
arbeitslos. Jugendliche, die seit ihrer Kindheit machen konnten, was sie wollten - sie blieben doch
die begossenen Vorstadt-Köter, eben Straßenkläffer, die keiner hören will und keiner ernst nimmt.
Zärtlichkeit und Nähe haben sie nie kennen gelernt, Lehrstellen gab's auch keine, nur die ewige
Langeweile und ein Nichtstun, das aggressiv macht. Und das Jahr für Jahr im grauen Beton mit
seinen Schiffsluken und der quälenden Enge.
Da holt sich dann ein jeder, was er braucht, sucht sich seine Nischen in einer Gesellschaft,
die dichtgemacht hat, die keine Chancen eröffnet, die von solchen Jugendlichen einfach nichts
wissen will und mit dem Begriff "Randgruppe" für sich ein beruhigendes Vokabular erfand. Setzt
sich dieses Grundgefühl erst einmal fest - nutzlos zu sein, nicht gebraucht zu werden - dann sind
Raubzüge, Körperverletzungen, Autodiebstähle eine der unweigerlichen Antworten - nicht aus
Kriminalität, vielmehr aus Verzweiflung. Schließlich wollen Dino und Co. sich ihre Sehnsüchte,
ihre Träume nach Freiheit, Autobahn, Disco und Mädchen nicht vermasseln, nicht zertreten lassen.
Sie wollen nicht dastehen nur mit einer lumpigen Mark in der Hand und noch eine weitere Abfuhr
riskieren. Sie sind zwar Frührentner, das heißt für sie aber noch lange nicht, den ganzen Tag am
Fenster zu hocken und Mutter immer beim Staubsaugen zu helfen.
Unversehens geriet der zunächst unbeleckte Rüdiger in ein Dickicht sozialer Probleme,
auf die er nicht vorbereitet war, aus denen es aber keinen Ausweg gab. Wie sollte er eine Lehrstelle
besorgen, wie sollte er ihnen die Trinkerei, die Kokserei abgewöhnen? Gut, Verhütungsmittel für
die Mädchen hätte er vielleicht organisieren können, und mit dem Jugendrichter sprach er ohnehin
von Zeit zu Zeit. Rüdiger, der aus der strumpfsinnigen Fabrik geflohen, ausgestiegen war, der den
Mief der Brauerei nicht mehr ertragen hatte und an einen sozialen Aufstieg glaubte, er sah sich
plötzlich einer noch "beschisseneren Welt" gegenüber - Jugendlichen, die teilweise noch nicht
einmal die Möglichkeit bekamen, am Fließband zu stehen und für die ein Disco-Abend das höchste
der Gefühle wäre, wenn sie doch nur das nötige Geld hätten.
Aber die Kinder vom Falkenhagener Feld waren zum Teil schon über Jahre ohne Job, und
von ihren Eltern kriegten sie auch nicht die ersehnten Groschen. Deshalb gingen sie in die "Gelse",
auf der Suche nach Nähe, nach Geborgenheit, nach Durchbruch. Da standen sie nun in dem
bombastischen Neubau, der alles andere war als ein Jugendfreizeitheim. Vielleicht ein
Offizierskasino, vielleicht ein Soldatenheim, so hygienisch und steril schlug schon das Äußere
durch. Die skandinavischen Klubsessel, das Tonstudio und die Großraumküche für eine ganze
Kompanie. Die "Gelse" war das traurige Resultat ehrgeiziger Reißbrett-Bürokraten, die über
"jugendpflegerische Aufgaben" lamentierten, aber insgeheim ihre Bedürfnisse nach
Großmannssucht und Millionenetats verwirklicht sehen wollen.
Schon ein halbes Jahr nach der Eröffnung war von dem Glanz nichts mehr da. Wie sollte
es auch? Jugendliche, die zu Hause nicht einmal ihr eigenes Zimmer hatten, die nie viel Spielzeug
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