Verfügbar als pdf (8,7 Mb) - Reimar Oltmanns

er alle halbe Jahre einmal, wenn er vom NATO-Hauptquartier in Brüssel, wo er als Bundeswehr-
Oberstleutnant diente, in Aachen Zwischenstation machte, bevor er zu seiner Freundin nach Köln
weiterfuhr. Die Clique wurde für Ulli, einen entwurzelten Jungen, der schon überall und nirgends
gewohnt hatte, ein bisschen sein zu Hause. Sonst lief eben nicht viel. Weder in der Schule noch mit
seiner Mutter. Sie war nervlich kaputt, kam abends abgeschlafft vom Krankenhaus und klagte
ständig darüber, als Ambulanzschwester kein Blut mehr sehen zu können. Heulkrämpfe und
hysterische Schübe lagen bei ihr in unmittelbarer Nachbarschaft. Die Einsamkeit zermürbte sie, vor
allem fehle ihr jemand, mit dem sie sich richtig aussprechen konnte.
Und dann waren da noch Gisela und Dorle, denen alles stank, denen alles so eng erschien,
langweilig und doof, die richtig Action wollten - und das nicht nur vorm Fernseher. Und die
Aachen bei jeder Gelegenheit mit einem Kuhdorf verglichen. Alles schien besser, nur die etwa
250.000 zählende Einwohnerstadt war und blieb beschissen. Zwei Mädchen von sechzehn aus
Beamtenhaushalten. Giselas Vater zählt Steuergelder auf dem Finanzamt, Dorles Papa stellt
Personalausweise in der Einwohnermeldebehörde aus.
Robbis Terrassen-Clique -das waren keine Kinder von Traurigkeit, Larmoyanz und
Selbstmitleid, die über Leistungsdruck klagten und Existenzängste, Verzagtheiten plagten. Zwar
gingen sie alle zum Gymnasium "Brüsseler Ring", doch die hart angezogene Schraube des Numerus
clausus griff bei ihnen nicht - ein ausgeleiertes Gewinde, nicht mehr und nicht weniger. Ebenso
verpufften Sanktionen ihrer Eltern wirkungslos, wenn sie überhaupt noch angedroht wurden. Denn
die Alibis funktionierten nach den Wochenend-Eskapaden so fabelhaft, dass die Eltern nur noch
selten nachfragten: teils aus Bequemlichkeit, teils aus Gewöhnung. Etwa, als Gisela mitten in der
Woche gegen 21 Uhr sich noch mit einem Lehrer treffen wollte, um ein Dia-Projekt für den
kommenden Unterricht vorzubereiten. Am nächsten Morgen rief der Vater vorsichtshalber an und
erkundigte sich bei dem besagten Geographie-Lehrer ganz dezent, ob solche sicherlich
wünschenswerten außerschulischen Veranstaltungen denn so spät stattfinden müssten. Der
Pädagoge, selbst erst 32 Jahre alt, konnte mit vielen plausiblen Erklärungen aufwarten. Giselas
Vater schien beruhigt. Offensichtlich auch deshalb, weil sich der Pauker lobend über die Leistung
seiner Tochter ausließ. So etwas hören Eltern selten und doch allzu gern. Verborgen blieb indes:
Die Dia-Geschichte wurde mit Disco-Glimmer vertauscht, bei sanfter Musik zwischen "rain and
tears" - fernab von Leistung und Zensuren.
So fanden schließlich alle Eltern dieser Clique nichts Außergewöhnliches daran, wenn ihre
Söhne übers Wochenende zu Robbi gingen und dort auch nächtigten. Immerhin ist es der Sohn
eines angesehenen Chirurgen in der Stadt. Eigentlich ein Umgang, der doch nicht besser sein
könnte. Und die Mädchen waren zur besagter Zeit gerade immer bei einer Freundin oder
umgekehrt. Oder auch bei Oma im Nachbardorf.
Robbis Feste begannen immer dann, wenn der Metallic-Mercedes seiner Eltern hinter der
Kreuzung verschwand. Das war oft am Samstag gegen drei. Bis vier Uhr trudelten die meisten ein.
Erst einmal ging es im Zweitwagen, einem Alfa-Sud, den wochentags Robbis Mutter fuhr, ins Café
Domberg nach Holland. Im Café Domberg aß die Clique manierlich Pflaumenkuchen oder
Käsetorte mit Sahne, dazu trank sie ein Kännchen Kaffee. Wenn die Rechnung bezahlt wurde,
legte Robbi wie selbstverständlich ein "Trinkgeld" aufs Tablett - einen Fünfzig-Mark-Schein. Café
Domberg zeigte sich durch seinen Oberkellner erkenntlich -ganz nach Art des Hauses. An der
Garderobe gab's ein Päckchen in Silberfolie - Haschisch. Es versteht sich von selbst, dass Robbi
und Co. nicht nur für ein Eigenbedarf einkauften. Denn in Holland ist Haschischkonsum legal und
daher weitaus billiger als in der Bundesrepublik auf den Schwarzmärkten. Einmal verhökern sie den
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