clovis - L'Histoire antique des pays et des hommes de la Méditerranée

d’un de ses plus fervents admirateurs, d’y élever des figuiers en plein air.
Coupant à angle presque droit la route d’Orléans vis-à-vis du palais, mais
tournant ensuite brusquement au sud-est, la chaussée de Sens gravissait à
travers des vignobles et des jardins les pentes adoucies des riantes collines qui
ferment au midi le bassin de la Seine, et venait atteindre au sommet un large
plateau qui dominait toute la vallée. Ce plateau portait le même nom que la ville,
peut-être parce qu’il lui avait donné le sien : c’était le mons Lucotecius, ou,
comme nous dirions, le mont Lutèce. Là se trouvait le plus grand et le plus
ancien cimetière de Paris. Comme si la cité avait dû revêtir, dès cette époque, le
caractère cosmopolite qui la distingue aujourd’hui, on y voyait, alignés le long de
la chaussée ou espacés des deux côtés dans les champs, des tombeaux qui
emmenaient la pensée aux extrémités les plus opposées du monde ancien. Les
inscriptions y parlaient les deux langues de la civilisation, et le voyageur
s’acheminait à travers des avenues funéraires qui faisaient passer tour à tour
sous ses yeux les monuments du paganisme romain, les édicules étranges de
Mithra, et les chastes et sobres emblèmes de la foi chrétienne. Là dormait, au
milieu de plusieurs de ses successeurs, l’évêque de Paris, saint Prudence, et l’on
veut que les chrétiens des premiers âges y aient possédé une catacombe où ils
célébraient les sacrés mystères, et qui s’élevait sur les ruines d’un ancien
sanctuaire de Diane, la déesse des forêts1.
Plus d’une fois, le regard de Clovis et de Clotilde s’était arrêté sur ce tranquille
horizon, des hauteurs duquel semblait descendre jusqu’à eux, à travers le
murmure des verdoyants ombrages, la solennelle invitation de la mort. L’idée
leur sourit d’y répondre en préparant là-haut la place de leur dernière demeure,
à l’abri d’un sanctuaire qui serait le monument durable de leur foi commune, et
qui dresserait au-dessus de toute la vallée le signe glorieux de la résurrection.
Toujours le souvenir de Clotilde a été associé à celui de Clovis dans l’histoire de
cet édifice sacré2 ; il n’est guère douteux qu’elle en ait suggéré la première idée
au roi. Un chroniqueur parisien du huitième siècle, dont les souvenirs locaux ont
souvent une grande valeur historique, attribue formellement cette initiative à
Clotilde. Il est vrai que, d’après lui, c’était dans la pensée du couple royal une
église votive, qui devait être bâtie si le roi revenait victorieux de la guerre
d’Aquitaine3. Ce qui est certain, c’est que la construction n’en fut commencée
que dans les dernières années, puisqu’elle n’était pas achevée lorsque Clovis
mourut.
Le roi voulut inaugurer les travaux avec toute la solennité du rite germanique, si
nouveau et si curieux, dans son formalisme barbare, pour la population romaine
de Paris. Aussi en a-t-elle gardé le souvenir comme d’une chose qui se voit
rarement, et son chroniqueur a-t-il cru devoir transmettre à la postérité le récit
de l’étrange cérémonie. Debout et en armes sur le terrain qu’il se proposait
d’attribuer à la nouvelle église, Clovis, de toute la force de son bras, lança droit
devant lui sa hache d’armes, cette francisque dont le tranchant avait fendu plus
1 Lebeuf, Histoire de la ville et de tout le diocèse de Paris, nouvelle édition, Paris, 1883,
t. I, pp. 228 et suiv. ; Saintyves, Vie de sainte Geneviève, pp. 101, 130, 295 ; Franklin
dans Paris à travers les âges, IX, p. 2
2 Grégoire de Tours, II, 43 : Basilica sanctorum Apostolorum quam cum Chrodechilde
regina ipse construxerat. — Le même, IV, 1 : Nam basilicam ilium ipsa construxerat.
3 Liber historiæ, c. 17.