PDF QUI - nonsolofantasy

«So perché stai chiedendo di lui» disse Chet. C'era un uomo come Chet in
quasi ogni taverna. Abbastanza vecchio da aver visto uomini come Mat nascere,
crescere e morire, e disposto a parlare di tutti quegli anni se gli davi
abbastanza da bere. O spesso se non lo facevi.
La barba incolta sulla faccia lunga di Chet era screziata d'argento e
indossava un cappello sghembo. La sua giacca rattoppata un tempo era stata nera,
e lo stemma rosso e bianco su di essa era troppo sbiadito per leggerlo. Era
vagamente militare, e di solito una persona non otteneva cicatrici come quella
spessa e infiammata sulla sua guancia e sul collo da una zuffa da taverna.
«Già,» continuò Chet «molti stanno chiedendo del capo di quella Banda. Be',
questo boccale di birra è gradito, perciò lascia che ti dia qualche consiglio.
Tu cammini come se sapessi qual è il lato giusto per impugnare quella spada, ma
saresti uno sciocco a sfidare quello. Principe dei Corvi, Signore della Fortuna.
Ha affrontato la vecchia morte stessa e ha giocato a dadi per il suo futuro, oh
sì. Non ha mai perso un combattimento.»
Mat non disse nulla. Si appoggiò contro lo schienale della sua sedia. Questa
era la sua quarta taverna stanotte, e in tre di esse era stato in grado di
trovare voci su Matrim Cauthon. Solo un poco di verità in esse. Sangue e
maledette ceneri!
Oh, certo, c'erano racconti anche di altra gente. Perlopiù su Rand, ciascuno
dei quali faceva turbinare i colori quando li udiva. I Seanchan avevano
conquistato Tear, no Illian, no Rand li aveva sconfitti tutti e stava
combattendo l'Ultima Battaglia proprio ora. No! Faceva visita a donne nel sonno,
mettendole incinte. No, quello era il Tenebroso. No, Mat era il Tenebroso.
Dannate storie. Avrebbero dovuto lasciare in pace Mat. Alcune poteva
ricondurle alla Banda, come la cittadina piena dei morti risvegliati. Ma molte
delle persone affermavano che le storie provenivano da loro zio o cugino o
nipote.
Mat tirò a Chet un pezzo di rame. L'uomo inclinò cortesemente il suo cappello
e andò a prendersi un'altra birra. Mat non aveva voglia di bere. Aveva il
sospetto che quelle immagini di lui fossero parte del motivo per cui le storie
si stavano diffondendo così rapidamente. Nell'ultima taverna che aveva visitato,
qualcuno aveva addirittura tirato fuori una copia del disegno - piegata e
sgualcita - e gliel'aveva mostrata. Nessuno finora lo aveva riconosciuto, però.
Il fuoco nel camino continuava a scoppiettare. Caemlyn Bassa stava crescendo
e uomini intraprendenti si erano resi conto che fornire bevande e alloggi per la
gente di passaggio poteva fruttare un buon profitto. Così le catapecchie avevano
cominciato a diventare taverne, e quelle avevano cominciato a diventare locande
complete.
Il legno era molto richiesto e parecchie delle bande di mercenari si erano
messe a tagliarlo. Alcuni lavoravano onestamente, pagando la tassa della regina
per quello che prendevano. Altri lavoravano in maniera meno legale. Per questo
c'erano già state delle impiccagioni. Chi l'avrebbe detto? Uomini appesi per
aver tagliato degli alberi di frodo? E poi cosa? Uomini impiccati per aver
rubato della terra?
Caemlyn Bassa era cambiata in modo drastico, con strade che spuntavano e
edifici che venivano ampliati. Pochi anni e Caemlyn Bassa sarebbe stata una
città a sé! Avrebbero dovuto costruire un'altra cinta di mura per racchiuderla.
La stanza odorava di sporco e sudore, ma non più di altre taverne. Quello che
veniva versato veniva rapidamente pulito e le cameriere parevano entusiaste di
avere del lavoro. Una in particolare gli rivolse un sorriso tranquillo,
riempiendogli il boccale e mostrandogli un po' di caviglia. Mat si assicurò di
ricordarsela: sarebbe andata bene per Talmanes.
Mat sollevò la sua sciarpa quanto bastava per bere. Si sentiva uno sciocco a
indossarla a quel modo. Ma faceva troppo caldo per un mantello con cappuccio, e
la barba era stata una tortura. Perfino con la sciarpa sulla faccia, non
risaltava molto a Caemlyn Bassa: non era l'unico ad andare in giro a volto
coperto. Spiegava di aver ricevuto una brutta cicatrice che voleva coprire;
altri pensavano che avesse una taglia sulla sua testa. Entrambe le cose erano
vere, purtroppo.
Rimase seduto per un po', con lo sguardo fisso tra le fiamme danzanti del
focolare. L'avvertimento di Chet fece venire a Mat uno scomodo buco allo
stomaco. Più cresceva la sua reputazione, più era probabile che qualcuno volesse
sfidarlo. Ci sarebbe stata enorme notorietà nell'uccidere il Principe dei Corvi.