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«Arcieri avanti!» gridò Perrin.
Gli uomini dei Fiumi Gemelli si precipitarono fino al bordo della loro
posizione elevata.
«Fanteria, pronti dietro gli arcieri!» urlò Perrin. «Arganda, sul fianco
sinistro. Gallenne, su quello destro! Vi chiamerò se avrò bisogno che spazziate
per noi.» Si voltò verso la fanteria, perlopiù ex profughi. «Mantenete una
formazione serrata, ragazzi. Tenete i vostri scudi su e il vostro braccio della
lancia piegato. Arcieri, incoccate!»
Faile si accorse che stava iniziando a sudare. Questo era sbagliato. Di certo
Perrin non aveva intenzione di...
Lui ancora non stava guardando verso i Manti Bianchi sotto di loro. Stava
fissando il letto del fiume dall'altra parte, forse a un centinaio di iarde
oltre le alture, che terminavano in un ripido strapiombo a causa dell'erosione
dell'antico corso d'acqua. Pareva che Perrin stesse vedendo qualcosa che il
resto di loro non vedeva. E, con quei suoi occhi dorati, forse stava facendo
proprio quello.
«Mio signore» disse Berelain, accostando il suo cavallo a quello di Perrin,
il suo tono disperato. «Se devi attaccare, potresti risparmiare il comandante
dei Manti Bianchi? Potrebbe essere utile per ragioni politiche.»
«Di cosa stai parlando?» disse Perrin. «L'intero motivo per cui sono qui è
tenere in vita Damodred.»
«Tu... cosa?» domandò Berelain.
«Mio signore!» esclamò Grady all'improwiso, cavalcando vicino a lui.
«Percepisco qualcuno incanalare!»
«Cos'è quello, lì?» urlò Jori Congar, indicando. «Qualcosanel- la nebbia.
E...»
Faile strinse gli occhi. Lì, proprio sotto l'esercito in quello che era stato
l'alveo del fiume, delle figure iniziarono a sollevarsi come dal terreno.
Creature informi con teste e corpi di animali, alte una volta e mezzo Perrin,
che impugnavano armi brutali. C'erano figure agili e senza occhi che si
muovevano tra di loro.
La nebbia fluì attorno a loro mentre avanzavano, lasciandosi alle spalle scie
di caligine. Le creature continuarono ad apparire. A dozzine. A centinaia. A
migliaia.
Un intero esercito di Trolloc e Myrddraal.
«Grady, Neald!» urlò Perrin. «Luce!»
Brillanti globi bianchi apparvero nell'aria e rimasero sospesi lì. Sempre più
Trolloc si sollevavano dalla nebbia, come se fosse quella a generarli, ma
parvero confusi dalle luci. Alzarono lo sguardo, stringendo gli occhi e
schermandoli.
Perrin grugnì. «Che ne dite di questo? Non erano pronti per noi; pensavano
che avrebbero avuto vita facile con i Manti Bianchi.» Si voltò, abbassando lo
sguardo verso le file di soldati sorpresi. «Be', uomini, volevate seguirmi
all'Ultima Battaglia. Ne avremo un assaggio proprio qui! Arcieri, scagliate!
Rimandiamo quella Progenie dell'Ombra alla fossa che l'ha generata!»
Sollevò il suo martello appena forgiato e la battaglia cominciò.
Un alleato inatteso
Galad corse col suo scudo sollevato alto. Bomhald si unì a lui, anch'egli con
in mano uno scudo e gettando da parte la sua lanterna mentre quelle luci
innaturali avvampavano nell'aria. Nessuno dei due parlò. La pioggia di frecce
sarebbe caduta a momenti.
Raggiunsero i picchetti dei cavalli, dove un paio di stallieri nervosi
consegnarono loro i destrieri. Galad abbassò il suo scudo, sentendosi
terribilmente scoperto mentre volteggiava in groppa a Robusto. Fece voltare il
cavallo e alzò di nuovo lo scudo. Poteva sentire lo schiocco familiare degli
archi, distante, l'impatto delle frecce mentre piovevano giù.
Nessuna cadde vicino a lui.
Esitò. Le luci sospese nell'aria rendevano la notte chiara come se ci fosse
la luna piena, forse più.
«Cosa sta succedendo?» disse Bomhald, il suo cavallo che danzava nervosamente
sotto di lui. «Hanno mancato? Quelle frecce stanno cadendo molto fuori dal
campo.»