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ilassarsi, le sue serate a giocare a dadi in locande eleganti e le sue
mattinate a dormire fin tardi aspettando che i trenta giorni richiesti da Verin
trascorressero. E ora questo.
Aveva un conto da regolare con quel gholam. Era già terribile che avesse
trucidato degli innocenti mentre stava in agguato a Ebou Dar, e Mat non si era
dimenticato nemmeno di Nalesean e delle cinque Braccia Rosse che aveva ucciso.
Dannate ceneri, quell'essere aveva avuto già abbastanza di cui rispondere. Poi
aveva colpito Tylin.
Mat tolse una mano di tasca, tastando il medaglione a testa di volpe,
poggiato - come sempre - contro il suo petto. Era stanco di scappare da quel
mostro. Iniziò a formarglisi un piano nella testa, accompagnato dallo
sbatacchiare di dadi. Cercò di scacciare l'immagine della regina stesa a terra
avvinta in corde che Mat stesso aveva legato, la sua testa strappata. Ci sarebbe
stato così tanto sangue. Il gholam viveva di sangue fresco.
Mat rabbrividì, ficcandosi di nuovo la mano in tasca mentre si avvicinava al
cancello cittadino. Malgrado l'oscurità, riusciva a cogliere dei segni della
battaglia che era stata combattuta qui. Una punta di freccia conficcata nella
porta di un edificio alla sua sinistra, una chiazza scura sul muro di un posto
di guardia, che macchiava il legno sotto la finestra. Un uomo era morto qui,
forse sparando fuori con una balestra, si era accasciato sul davanzale della
finestra e il legno era rimasto intriso del suo sangue.
Quell'assedio era terminato ora, e una nuova regina - la regina giusta -
deteneva il trono. Per una volta c'era stata una battaglia e lui se l'era persa.
Ricordare quello lo tirò un po' su di morale. Era stata combattuta un'intera
guerra per il Trono del Leone, e nemmeno una freccia, lama o lancia era entrata
nel conflitto cercando il cuore di Matrim Cauthon.
Svoltò a destra, lungo l'interno delle mura dttadine. C'erano parecchie
locande qui. C'erano sempre locande vicino ai cancelli di una città. Non le
migliori, ma quasi sempre le più redditizie.
Della luce filtrava da porte e finestre, dipingendo la strada d'oro a
chiazze. Forme scure affollavano i vicoli tranne dove le locande avevano
ingaggiato uomini per tenere lontani i poveri. Caemlyn era messa a dura prova.
L'afflusso di profughi, i recenti combattimenti, le... altre faccende.
Abbondavano storie di morti che camminavano, di cibo che si guastava, di pareti
imbiancate che diventavano improvvisamente sudicie.
La locanda dove Thom aveva scelto di esibirsi era una struttura dal tetto a
spiovente con la facciata di mattoni, con un'insegna che mostrava due mele, una
mangiata fino al torsolo. Questo rendeva una completamente bianca e l'altra
completamente rossa: i colori della bandiera dell'Andor. Le due mele era uno dei
locali migliori della zona.
Mat poteva sentire la musica dall'esterno. Entrò e vide Thom seduto in cima a
una piccola predella all'estremità opposta della sala comune, che suonava il
flauto e indossava il suo mantello a toppe da menestrello. I suoi occhi erano
chiusi mentre suonava, i baffi che pendevano lunghi e bianchi da ciascun lato
dello strumento. Era una melodia ammaliante, Le nozze di Cinny Wade. Mat l'aveva
imparata come Scegli sempre il cavallo giusto e ancora non era abituato a
sentirla eseguire lentamente come faceva Thom.
Una piccola collezione di monete era sparpagliata sul pavimento di fronte a
Thom. La locanda permetteva di suonare per le mance. Mat si fermò vicino alla
soglia e si appoggiò all'indietro per ascoltare. Nessuno parlava nella sala
comune, anche se era così affollata che Mat avrebbe potuto formare mezza
compagnia di soldati solo con gli uomini lì dentro. Ogni occhio era su Thom.
Mat era stato in giro per tutto il mondo ormai, percorrendone gran parte con
i suoi stessi piedi. Ci aveva quasi rimesso la pelle in una dozzina di città
diverse ed era stato in locande dappertutto. Aveva sentito menestrelli,
intrattenitori e bardi. Thom faceva sembrare tutti quanti dei bambini che
sbattevano i bastoni contro delle pentole.
Il flauto era uno strumento semplice. Parecchi nobili avrebbero preferito
sentire l'arpa; un uomo a Ebou Dar aveva detto a Mat che l'arpa era più
"elevata". Mat immaginava che quell'uomo avrebbe spalancato la mascella e
sgranato gli occhi se avesse sentito Thom suonare. Il menestrello faceva
sembrare il flauto un'estensione della sua stessa anima. Morbidi trilli, scale
minori e note tenute potentemente audaci. Una melodia tanto lamentosa. Per chi
stava soffrendo Thom?