PDF QUI - nonsolofantasy

molto di più della sua capacità di effettuare un'unione, ma io devo prendermi
cura di Mayene. Se andiamo all'Ultima Battaglia senza che io mi sia assicurata
un marito, questo mette in pericolo la successione. E quando Mayene ha una crisi
di successione, Tear è fin troppo lesta a farsi avanti. Il romanticismo è una
distrazione che non posso permettermi...»
Tutt'a un tratto si interruppe, la sua espressione che cambiava. Cosa stava
succedendo? Alliandre si voltò di lato, accigliandosi finché non vide la causa.
Galad Damodred era entrato nella radura.
Aveva sangue sulla sua uniforme bianca e sembrava esausto. Eppure stava
eretto, a schiena dritta, e il suo volto era pulito. Sembrava quasi troppo bello
per essere umano, con quel viso perfettamente mascolino e aggraziato, la sua
figura snella. E quegli occhi! Come pozze scure e profonde. Sembrava
praticamente risplendere!
«Io... Cosa stavo dicendo?» chiese Berelain, gli occhi fissi su Damodred.
«Che non c'è posto per il romanticismo nella vita di un governante?»
«Sì» disse Berelain, suonando distratta. «Non è per nulla ragionevole.»
«Niente affatto.»
«Io...» iniziò Berelain, ma Damodred si girò verso di loro. Lei si interruppe
quando i loro occhi si incontrarono.
Alliandre represse un sorriso mentre Damodred attraversava la radura. Eseguì
un'altra serie perfetta di inchini, uno per ciascuna di loro, anche se parve
notare a malapena Alliandre.
«Mia... lady Prima» disse. «Lord Aybara dice che, quando si è accostato
all'inizio a questa battaglia, tu l'hai implorato a mio favore.»
«Scioccamente» disse Berelain. «Temevo che avrebbe attaccato te.»
«Se temere questo rende qualcuno sciocco,» disse Damodred «allora siamo entrambi
degli sciocchi. Ero certo che i miei uomini sarebbero caduti a causa di Aybara.»
Lei gli sorrise. Pareva essersi dimenticata così in fretta di tutto quello che
aveva detto prima.
«Gradiresti del tè?» disse Damodred, parlando un po' inaspettatamente
nell'allungare una mano verso le tazze, posate su un panno lontano dal fuoco.
«Ne sto bevendo un po'» osservò lei.
«Un altro poco, allora?» chiese lui, affrettandosi a inginocchiarsi e a versarne
una tazza.
«Ehm.»
Lui si alzò in piedi, reggendo la tazza, per poi vedere che lei ne aveva già una
tra le mani.
«Ci sono ancora bende da tagliare» disse Berelain. «Forse potresti aiutare.»
«Forse» disse lui. Porse la tazza che aveva versato ad Alliandre. Berelain - con
gli occhi ancora fissi nei suoi - le porse anche la propria, all'apparenza
inconsapevole di quello che stava facendo.
Alliandre sorrise profondamente - ora reggendo tre tazze - mentre i due si
dirigevano alla pila di stoffa da tagliare. Poteva uscire qualcosa di buono da
tutto questo. Come minimo, avrebbe fatto allontanare quei dannati Manti Bianchi
dal suo regno. Tornò verso Faile e Perrin. Mentre lo faceva, fece scivolare via
la camicia di seta blu dalla pila che aveva messo da parte da tagliare.
Sarebbe diventata davvero un'ottima fusciacca.
Una richiesta ambigua
Morgase uscì dalla sua tenda sul fianco della collina e guardò L'Andor. Sotto
si trovava Whitebridge, benedettamente familiare, anche se poteva vedere che era
cresciuta. Le fattorie erano in disarmo, le ultime scorte dell'inverno si
stavano guastando, così molta gente si dirigeva nelle città.
Il paesaggio sarebbe dovuto essere verde. Invece perfino l'erba ingiallita
stava morendo, lasciando cicatrici di marrone. Non sarebbe passato molto prima
che l'intera terra fosse come il Deserto. Lei agognava fare qualcosa. Questa era
la sua nazione. O
lo era stata un tempo.
Lasciò la sua tenda, andando in cerca di mastro Gill. Sulla strada, passò
davanti a Faile, che stava parlando di nuovo con il furiere. Morgase annuì,
mostrando deferenza. Faile annuì a sua volta. C'erauna crepa tra loro due ora.
Morgase desiderava potesse essere altrimenti. Lei e le altre avevano condiviso
un frammento delle loro vite quando la speranza era stata più debole della