Mansfield Park - Educando

Mansfield Park Jane Austen
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deseado que se casaran, aunque las veinte mil libras de ella fueran
cuarenta mil.
Para Fanny no había duda de que Edmund quedaba para siempre
apartado de miss Crawford; y sin embargo, en tanto no supo que él
pensaba lo mismo, no le bastó a Fanny su propia convicción. Creía que él
pensaba así, pero necesitaba asegurarse de ello. De haber querido
Edmund hablarle ahora con la misma franqueza de antes, que a veces
había resultado excesiva para ella, hubiera sido un gran consuelo. Pero
esto, bien lo veía Fanny, no había que esperarlo. Le veía raras veces, y
nunca solo; probablemente evitaba encontrarse a solas con ella. ¿Qué
podía inferirse de tal actitud? Que su juicio sometía por entero su
privativo e íntimo dolor a la parte de amargura que le correspondía en
aquella aflicción familiar; o bien que lo sentía con demasiada agudeza
para hacerlo objeto de la menor confidencia. Éste debía ser el estado en
que se hallaba. Se sometía, pero dentro de unas agonías que no admitían
palabras. Mucho, mucho habría de esperar hasta que el nombre de Mary
volviera a salir de sus labios o se renovara aquel intercambio confidencial
que antes existiera entre ellos.
Y muy larga se le hizo la espera a Fanny. Habían llegado a Mansfield en
jueves y no fue hasta el domingo por la tarde cuando Edmund empezó a
hablarle del asunto. Era una lluviosa tarde de domingo, momento ideal
como no existe otro para, si se tiene a mano a una persona amiga, sentir
la necesidad de abrir el corazón y contarlo todo. Edmund estaba sentado
junto a ella. Nadie más había en la habitación, excepto lady Bertram, que
después de escuchar un emotivo sermón había llorado hasta dormirse...
Era imposible no hablar; y así, con sus habituales preámbulos, sin
relación apenas con lo que iba a decir, y su habitual declaración de que
si quería escucharle unos minutos, sería muy breve y nunca más
volvería a abusar de aquel modo de su amabilidad (Fanny no había de
temer una reincidencia: sería un tema rigurosamente prohibido), se
entregó al lujo de relatar circunstancias y sensaciones de primordial
interés para él, a la persona de cuya afectuosa simpatía estaba
plenamente convencido.
Fácil es imaginar cómo le escuchaba Fanny, con qué atención y curiosidad,
con qué pena y qué gusto, cómo observaba la alteración de su voz y
con qué cuidado fijaba los ojos en cualquier parte, menos en él. El
comienzo fue alarmante. Había visto a Mary Crawford. Se le había
invitado a verla. Había recibido un billete de lady Stornaway rogándole la
visita; e interpretando que ello quería significar la última, definitivamente
la última entrevista con ella en nombre de una amistad, y atribuyendo a
Mary todos los sentimientos de vergüenza y desventura que la hermana
de Crawford hubiera debido conocer, a ella había acudido con el ánimo
tan propenso a la ternura y la adhesión, que Fanny, llevada de sus
temores, consideró por un momento imposible que fuera aquella la
última entrevista. Pero al avanzar él en su relato se disiparon esos
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