Mansfield Park - Educando

Mansfield Park Jane Austen
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temores. Ella le había recibido, dijo Edmund, con un semblante serio...
sí, realmente serio... y hasta afligido; pero antes de que él fuera capaz de
pronunciar una frase inteligible, ella había ya enfocado el tema de un
modo que, lo confesaba, le había dejado perplejo.
«Me enteré de que estaba usted en Londres», me dijo. «Deseaba verle.
Hablemos de este triste asunto. ¿Hay algo que pueda igualarse a la
locura de nuestros dos parientes?» Yo no pude contestar, pero creo que
mi actitud habló por mí. Ella se sintió censurada. ¡Qué aguda es a veces
su sensibilidad! Entonces, con un aire y un tono más graves, añadió: «No
pretendo defender a Henry a costa de su hermana». Así empezó; pero lo
que dijo a continuación, Fanny, no se presta... casi no se presta a que te
lo repita. No recuerdo todas sus palabras. Ni me detendría en ellas si
pudiera recordarlas. En substancia, fueron la expresión de un gran
berrinche por la locura de los fugitivos. Reprochaba a su hermano la
necedad de dejarse arrastrar por una mujer que siempre le tuvo sin
cuidado, de haberse prestado a lo que le haría perder a la mujer que
adoraba; pero censuraba, aún más la insensatez de María por haber
sacrificado su magnífica posición, sumergiéndose en un mundo de
dificultades, con la ilusión de ser realmente amada por un hombre que
ya mucho antes le había mostrado su indiferencia. Figúrate cuál no seria
mi impresión. Oír a la mujer a quien... ¡Calificarlo de locura nada más!
¡Examinarlo todo con aquella complacencia, con tanta ligereza, con tanta
frialdad! ¡Nada de repugnancia, ni horror, ni femineidad! ¿He de decir,
acaso, sin púdica aversión? Esto es lo que el mundo consigue. ¿Pues
dónde, Fanny, encontraríamos una mujer mejor dotada por la
naturaleza? ¡Estropeada, echada a perder!
Después de una breve reflexión, prosiguió con una especie de calma
desesperada.
––Te lo contaré todo y habré terminado para siempre. Mary lo veía sólo
como una locura, y una locura infamada sólo por el escándalo. La falta
de una elemental discreción, de precaución; que él fuera a Richmond
para todo el tiempo que ella estuvo en Twickenham; que ella pusiera su
fama en manos de una sirvienta... En una palabra, era el
descubrimiento... ¡Oh, Fanny! ¡Era la falta de reserva, no la misma falta,
lo que ella censuraba! Era la imprudencia, que había llevado las cosas a
un extremo, obligando a su hermano a abandonar sus proyectos más
queridos para huir con ella.
Hizo una pausa.
––¿Y qué ––preguntó Fanny, creyéndose obligada a expresar algo––, qué
pudiste tú decir?
––Nada, nada que resultara comprensible. Estaba como atontado. Ella
continuó; empezó a hablar de ti... sí, entonces empezó a hablar de ti,
lamentando, lo mejor que pudo, la pérdida de semejante... Sobre esto
habló con mucho discernimiento. Pero es que a ti siempre te hizo
justicia. «Henry se ha perdido una mujer», dijo, «como nunca volverá a
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