die immanente sprachauffassung - Roderic - Universitat de València

Sein Herz fing an, ihn zu überwältigen und er riss sich von mir und sprang ins Schiff, um sich und mir den
Abschied abzukürzen. Ich fühlte diesen Augenblick, wie einen Wetterschlag, dem Nacht und Totenstille+
folgte, aber mitten in dieser Vernichtung raffte meine Seele sich auf, ihn zu halten, den teuren Scheidenden
und meine Arme zückten von selbst nach ihm. Weh! Alabanda! Alabanda! rief+ ich, und ein dumpfes
Lebewohl hört’+ ich vom Schiffe herüber.
#*157*#HYPERION AN BELLARMIN
Zufällig hielt das Fahrzeug, das nach Kalaurea mich bringen sollte, noch bis zum Abend sich auf, nachdem
Alabanda schon den Morgen seinen Weg gegangen war.
Ich blieb am Ufer, blickte still+, von den Schmerzen des Abschieds müd’, in die See, von einer Stunde zur
andern. Die Leidenstage der langsam sterbenden Jugend überzählte mein Geist, und irre, wie die schöne
Taube, schwebt’ er über dem Künftigen. Ich wollte mich stärken, ich nahm mein längstvergessenes
Lautenspiel hervor, um mir ein Schicksalslied+ zu singen+, das ich einst in glücklicher
unverständiger Jugend meinem Adamas nachgesprochen.
Ihr wandelt droben im Licht
auf weichem Boden, selige Genien!
Glänzende Götterlüfte
rühren euch leicht,
wie die Finger der Künstlerin+
heilige Saiten+.
Schicksallos, wie der schlafende
Säugling, atmen die Himmlischen;
keusch bewahrt
in bescheidener Knospe,
blühet ewig
ihnen der Geist,
und die seligen Augen
blicken in stiller+
ewiger Klarheit.
Doch uns ist gegeben,
auf keiner Stätte zu ruhn+,
es schwinden, es fallen
die leidenden Menschen
blindlings von einer
#*158*#Stunde zur andern,
wie Wasser von Klippe
zu Klippe geworfen,
Jahr lang ins Ungewisse hinab.
So sang+ ich in die Saiten+. Ich hatte kaum geendet, als ein Boot einlief, wo ich meinen Diener gleich
erkannte, der mir einen Brief von Diotima überbrachte.
So bist du noch auf Erden? schrieb+ sie, und siehest das Tageslicht noch? Ich dachte dich anderswo zu
finden, mein Lieber! Ich habe früher, als du nachher wünschtest, den Brief erhalten, den du vor der
Schlacht bei Tschesme schriebst+ und so lebt’ ich eine Woche lang in der Meinung, du habst dem Tod dich
in die Arme geworfen, ehe dein Diener ankam mit der frohen Botschaft, dass du noch lebest. Ich hatt’ auch
ohnedies noch einige Tage nach der Schlacht gehört+, das Schiff, worauf ich dich wusste, sei mit aller
Mannschaft in die Luft geflogen.
Aber o süße Stimme+! noch hört’+ ich dich wieder, noch einmal rührte, wie Mailuft, mich die Sprache+
des Lieben, und deine schöne Hoffnungsfreude, das holde Phantom unsers künftigen Glücks, hat einen
Augenblick auch mich getäuscht.
Lieber Träumer, warum muss ich dich wecken? warum kann ich nicht sagen+, komm, und mache wahr die
schönen Tage, die du mir verheißen! Aber es ist zu spät, Hyperion, es ist zu spät. Dein Mädchen ist
verwelkt, seitdem du fort bist, ein Feuer in mir hat mählich mich verzehrt, und nur ein kleiner Rest ist
übrig. Entsetze dich nicht! Es läutert sich alles Natürliche, und überall windet die Blüte des Lebens freier
und freier vom gröbern Stoffe sich los.
Liebster Hyperion! du dachtest wohl nicht, mein Schwanenlied+ in diesem Jahre zu hören+.
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