Jonathan Strange & Mr Norrell

Le matin même, il avait payé le menuisier pour le travail
demandé par la pose des sonnettes et avait reporté le montant
dans son livre de comptes : « À Amos Judd, pose de 9 sonnettes
dans le corridor de la cuisine et peinture des noms au-dessous :
4 shillings ». Désormais, il y avait dix sonnettes. Et celle
d’Illusions-perdues sonnait violemment.
« Peut-être est-ce une plaisanterie de Judd, songea Stephen.
Eh bien, je le rappellerai demain pour qu’il y mette bon ordre. »
Ne sachant trop quoi faire, Stephen monta au rez-dechaussée
et jeta un coup d’œil dans toutes les pièces ; elles
étaient vides. Aussi monta-t-il au premier étage.
En haut des marches, il découvrit une porte qu’il n’avait
encore jamais vue.
— Qui est là ? chuchota une voix derrière la porte.
Cette voix était inconnue de Stephen et, bien que ce fût
seulement un chuchotement, celui-ci était curieusement
pénétrant Stephen eut l’impression qu’il s’insinuait dans sa tête
par un autre canal que ses oreilles.
— Il y a quelqu’un dans l’escalier ! insista la voix
chuchotante. Est-ce le domestique ? Venez ici, je vous prie ! J’ai
besoin de vous !
Stephen frappa et entra.
La pièce était tout aussi mystérieuse que la porte. Si l’on
avait demandé à Stephen d’en fournir une description, il aurait
dit qu’elle était décorée dans le style gothique, seule explication
qui lui venait à l’esprit pour expliquer son extraordinaire
apparence. Mais elle ne possédait aucun des traditionnels
ornements gothiques décrits dans les pages du Répertoire des
beaux-arts de Mr Ackermann. Pas d’arcs brisés du Moyen Âge,
ni de sculptures de bois recherchées, ni de motifs religieux. Les
murs et le sol étaient de simple pierre grise, très usée et inégale
par endroits ; le plafond, une voûte également en pierre. Une
petite fenêtre donnait sur un firmament étoilé. Celle-ci ne
comportait pas même un fragment de verre, et le vent d’hiver
s’engouffrait dans la pièce.
Un gentleman pâle à l’extraordinaire chevelure argentée
comme du duvet de chardon mirait son reflet dans un vieux
miroir fêlé, l’air profondément mécontent.
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