Jonathan Strange & Mr Norrell

— Ou il avait bu, suggéra Mr Canning.
— Oui, j’y ai pensé aussi. Alors, naturellement, j’ai interrogé
Stephen Black, poursuivit Sir Walter, mais Stephen est aussi sot
que les autres. J’ai bien du mal à lui parler.
— Voyons, objecta Mr Canning, vous ne tentez pas de nier,
j’imagine, qu’il y ait quelque chose dans cette histoire qui relève
de la magie ? Et ne revient-il pas à Mr Norrell d’expliquer ce qui
échappe aux autres ? Envoyez chercher Mr Norrell, Sir Walter !
Cette proposition était si raisonnable que Sir Walter se
demanda pourquoi il n’y avait pas songé seul. Il avait la plus
haute opinion de ses talents et ne pensait pas, en général,
pouvoir manquer une déduction aussi évidente. La vérité,
comprit-il, était qu’il n’aimait pas la magie. Il ne l’avait jamais
aimée ; ni au début, quand il y avait vu une imposture, ni
maintenant qu’elle s’était révélée efficiente. Cependant, il était
mal placé pour expliquer ses sentiments aux autres ministres,
lui qui les avait convaincus de recourir aux services d’un
magicien pour la première fois depuis deux cents ans !
À trois heures et demie, il rentra à Harley-street. C’était le
moment le plus surnaturel d’une journée hivernale. Le
crépuscule transformait les immeubles et les passants en néants
sombres et flous tandis que, au-dessus, le ciel restait d’un bleu
argenté éblouissant et rayonnait de lumière froide. Un coucher
de soleil d’hiver dessinait au bout des artères une bande de
couleur rose et sanglante, plaisante à l’œil, mais qui glaçait le
cœur sans raison. En regardant par la vitre de sa voiture, Sir
Walter jugea heureux qu’il ne fût en aucune manière un esprit
imaginatif. Un autre eût pu être troublé par la conjonction de la
tâche désagréable qui consistait à consulter un magicien et de
cette étrange dissolution noir et sang des rues londoniennes.
Geoffrey ouvrit la porte du n°9 de Harley-street ; Sir Walter
monta promptement à l’étage. Là, il passa devant le salon
vénitien où Madame s’était tenue ce matin-là. Une sorte de
pressentiment le poussa à y jeter un regard. Au premier abord,
on eût cru qu’il n’y avait personne. Le feu s’éteignait dans l’âtre,
créant une espèce de deuxième crépuscule à l’intérieur de la
pièce. Nul n’avait encore allumé de lampe ni de chandelle. Puis
il la vit.
- 215 -