Jonathan Strange & Mr Norrell

— Waterloo ? Quel nom incroyablement ridicule 132 !
s’exclama Strange.
— Incroyable, n’est-ce pas ? Je ne suis pas parvenu à le
trouver sur la carte.
— Oh ! fit Strange. Cela nous arrivait continuellement en
Espagne ! Sans doute votre informateur vous a-t-il mal épelé le
nom. Vous pouvez m’en croire, il n’existe pas de Waterloo…
Peu après midi, ils montaient à cheval et s’apprêtaient à
suivre l’armée pour sortir de Genappe, quand tomba une
dépêche de Wellington : un escadron de lanciers français
approchait. Mr Strange pouvait-il tenter quelque chose pour les
harceler ? Désireux d’éviter d’être accusé une nouvelle fois de
magie à la mode de Vauxhall-Gardens, Strange prit conseil de
Hadley-Bright.
— Qu’est-ce que la cavalerie déteste le plus au monde ?
Hadley-Bright réfléchit un moment.
— La boue, répondit-il enfin.
— La boue, vraiment ? Oui, je crois que vous avez raison.
Enfin, la magie des météores est des plus évidentes et des plus
sérieuses !
Les cieux s’obscurcirent. Un nuage orageux d’un noir d’encre
apparut ; il était aussi gros que toute la Belgique, et si chargé, si
lourd que ses bords déchiquetés semblaient brosser les faîtes
des arbres. Il y eut un éclair, et le monde devint fugitivement
d’un blanc de craie. Un claquement assourdissant retentit ;
l’instant d’après, la pluie tombait à tels torrents que la terre
frémissait et sifflait.
En quelques instants, les champs s’étaient transformés en
bourbiers. Les lanciers français étaient dans l’incapacité totale
de se livrer à leur sport favori, une monte rapide et adroite ;
l’arrière-garde de Wellington put se dégager sans coup férir.
Une heure plus tard, Strange et Hadley-Bright eurent la
surprise de découvrir qu’il existait bien un village appelé
Waterloo et qu’ils y étaient arrivés. À cheval sous la pluie,
monsieur le duc contemplait avec bonhomie les hommes, les
bêtes et les chariots maculés de boue.
132 Water : « eau » ; loo : « cabinets » ; « toilettes » ! (N.d.T.).
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