Jonathan Strange & Mr Norrell

Godbless… Ou, en tout cas, un qui lui est très proche. Si vous
avez sérieusement l’intention de dialoguer avec John Uskglass,
que penseriez-vous si nous jetions maintenant ce sort ? Et si
nous demandions à l’Angleterre de l’accueillir ?
— À quoi cela nous avancerait-il ? s’enquit Strange.
— À quoi cela nous avancerait-il ? À rien. Du moins, à rien
directement. Simplement, cela remémorerait à John Uskglass
ses liens avec l’Angleterre. Et puis cela montrerait une forme de
respect de notre part, ce qui est assurément plus conforme à
l’attitude qu’un souverain attend de ses sujets.
Strange leva les épaules.
— Bien, acquiesça-t-il. Je n’ai pas d’autre suggestion. Où est
votre exemplaire du Langage des oiseaux ?
Il promena ses regards à la ronde. Tous les livres reposaient
à l’endroit où ils étaient tombés après avoir cessé d’être des
corbeaux.
— Combien avez-vous de livres ? s’enquit-il.
— Quatre ou cinq mille, répondit Norrell.
Les magiciens se munirent chacun d’une chandelle et
commencèrent leur quête.
Le gentleman aux cheveux comme du duvet de chardon
suivait à grandes enjambées le chemin clos menant au village de
Starecross. Stephen trébuchait à sa suite, sur la route qui les
conduisait d’un trépassé à l’autre.
L’Angleterre, en effet, ne lui semblait plus qu’horreurs et
misère. Les silhouettes des arbres étaient pareilles à des cris
muets. Un paquet de feuilles mortes pendait à une branche et
crépitait au vent – c’était Vinculus à son aubépine. Une
charogne de lièvre éventrée par un goupil était abandonnée sur
le sentier – c’était Lady Pole qui serait bientôt tuée par le
gentleman.
Mort après mort, horreur après horreur, et il n’y avait rien
que Stephen pût tenter afin de les empêcher.
À Starecross-hall, Lady Pole écrivait furieusement sur le
bonheur-du-jour de son boudoir. Le plateau en était jonché de
feuilles de papier, toutes couvertes de son écriture.
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