Jonathan Strange & Mr Norrell

deux hommes, sa monture, le cadavre et l’aubépine.
« Une voiture doit pourtant bien l’attendre quelque part ?
pensa-t-il. Son habit ne présente pas la moindre tache de boue,
non plus que ses bottes. Il a l’air de sortir des mains de son valet
de chambre. Où sont donc ses domestiques ? »
C’était là une pensée contrariante. Childermass doutait
d’avoir beaucoup de mal à terrasser cet être maigre et pâle aux
allures de poète ; un cocher ou trois robustes laquais seraient
une tout autre paire de manches.
— Les terres environnantes vous appartiennent-elles,
monsieur ? s’inquiéta-t-il.
— Oui.
— Où est votre cheval ? Et votre voiture ? Où sont vos
domestiques ?
— Je n’ai pas de cheval, John Childermass. Je n’ai pas de
voiture non plus. Et seul un de mes domestiques est là.
— Où donc ?
Sans daigner lever la tête, l’autre leva le bras et tendit un
doigt pâle et maigre.
Troublé, Childermass regarda derrière lui. Il n’y avait
personne. Hormis le vent qui soufflait sur les touffes d’herbe
neigeuses. Qu’entendait-il par là ? Était-ce le vent ou la neige ?
Il avait ouï dire que des magiciens médiévaux se targuaient de
les avoir pour serviteurs, ainsi que d’autres éléments naturels.
Puis la vérité lui apparut.
— Comment ? Non, monsieur, vous êtes dans l’erreur ! Je ne
suis pas votre serviteur !
— Vous vous en êtes vanté voilà moins de trois jours,
rétorqua l’autre.
Une seule personne au monde pouvait prétendre à être le
maître de Childermass. Était-ce donc, en quelque mystérieuse
façon, Norrell ? Un aspect de Norrell ? Par le passé, les
magiciens étaient parfois apparus sous diverses apparences,
suivant les qualités qui entraient dans leur personnalité.
Childermass tenta de deviner quelle partie de la personnalité de
Gilbert Norrell pouvait soudain s’incarner dans ce bel homme
pâle, doté d’un curieux accent et d’un air de grande autorité. Il
songea qu’il s’était passé de drôles de choses depuis peu, mais
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