Jonathan Strange & Mr Norrell

Strange.
Stephen se fraya un passage à travers la foule des danseurs.
Sa conversation avec le gentleman avait été des plus
déconcertantes. Une décision avait été prise ; plus Stephen y
réfléchissait, cependant, plus il s’apercevait qu’il n’avait pas la
moindre idée de sa nature.
— Il n’est pas encore trop tard, marmonnait-il en jouant des
coudes. Il n’est pas encore trop tard…
Une partie de lui – la moitié insensible, froide, ensorcelée –
s’interrogeait sur ce qu’il entendait par là. Pas trop tard pour se
sauver ? Sauver Lady Pole et Mrs Strange ? Le magicien ?
Jamais les rangées de danseurs ne lui avaient paru si
longues, pareilles à des obstacles lui barrant le passage. À l’autre
bout de la salle, il crut apercevoir une crinière brillante comme
du duvet de chardon.
— Monsieur ! appela-t-il. Attendez ! J’ai encore à vous
parler !
La lumière changea. Les flonflons, les bruits de pas et de voix
s’éteignirent. Stephen regarda autour de lui, s’attendant à se
retrouver dans une nouvelle cité ou sur un autre continent. Il
était toujours dans la salle de bal d’Illusions-perdues. Celle-ci
était déserte ; danseurs et musiciens avaient disparu. Il restait
trois personnes : Stephen lui-même et, un peu plus loin, le
magicien et le gentleman aux cheveux comme du duvet de
chardon.
Le magicien prononça le nom de son épouse. Il se dirigea à la
hâte vers une porte obscure, dans l’intention de s’élancer à sa
recherche dans toute la maison.
— Attendez ! cria le gentleman aux cheveux comme du duvet
de chardon.
Le magicien se retourna. Stephen vit qu’il avait l’œil noir et
que sa bouche remuait comme si un sort allait fuser de lui.
Le gentleman aux cheveux comme du duvet de chardon leva
les mains. La grande salle de bal était remplie d’un vol
d’oiseaux. Un instant, ils étaient là, et l’instant suivant ils
avaient disparu.
Les oiseaux avaient battu Stephen de leurs ailes, ils lui
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