Jonathan Strange & Mr Norrell

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Une petite boîte de la couleur du chagrin
1 er et 2 décembre 1816
UNE SORTE DE CRAQUEMENT résonna dans les airs, suivi d’un
léger courant d’air et d’un regain de fraîcheur, comme si une
odeur de renfermé avait brusquement été chassée de la pièce.
Strange cligna deux ou trois fois les paupières.
Après être revenu à lui, sa première pensée fut que tout son
plan minutieux avait marché : voilà que quelqu’un – un garçonfée,
sans le moindre doute – se tenait devant lui. Sa deuxième
pensée fut de se demander ce que diable il avait pu faire. Il tira
sa montre de gousset pour la consulter ; il s’était écoulé près
d’une heure depuis qu’il avait pris la teinture.
— Je vous prie de m’excuser, dit-il, je sais que ma question
doit vous paraître étrange, mais vous ai-je déjà demandé
quelque chose ?
— Du tabac à priser, répondit le gentleman aux cheveux
comme du duvet de chardon.
— Du tabac à priser ?
— Oui, vous m’avez demandé une pincée de tabac à priser.
— Quand ?
— Comment ?
— Quand vous ai-je demandé du tabac à priser ?
— Il y a un instant.
— Ah ! Ah, bon ! Eh bien, inutile de vous mettre en peine. Je
n’en ai plus besoin.
Le gentleman aux cheveux comme du duvet de chardon
s’inclina.
Strange était conscient que sa confusion se lisait sur son
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