Jonathan Strange & Mr Norrell

lisse que les miroirs le sont d’habitude. Il hésita un instant,
débattant intérieurement s’il devait tenter une approche plus
violente.
— Prenez garde, papa ! cria Flora, en alarme. Il ne faut pas le
briser !
Dans le miroir, la femme vint plus près encore. Un instant,
elle se tint juste derrière, et ils distinguèrent les délicates
broderies et garnitures de perles de sa longue robe, puis elle
escalada le cadre comme on fait d’un escabeau. La surface de la
glace se ramollit et prit la consistance d’un nuage ou d’une
vapeur. En hâte, Flora poussa un siège contre le mur afin que la
dame pût descendre plus facilement. Trois paires de mains se
levèrent pour la rattraper, l’arracher à ce qui l’avait tant
effrayée.
Âgée peut-être de trente ou trente-deux ans, elle était hors
d’haleine ; et sa toilette, d’un coloris automnal, un brin en
désordre en raison de sa course. D’un regard égaré, elle
embrassa la pièce inconnue, les visages tout aussi inconnus,
l’aspect étranger de toutes choses.
— Est-on au royaume des fées ? s’enquit-elle.
— Non, madame, répondit Flora.
— Est-on en Angleterre ?
— Non plus, madame. – Les larmes se mirent à couler sur le
visage de Flora, qui pressa une main contre son sein pour se
calmer. – On est à Padoue, en Italie. Je m’appelle Flora
Greysteel. Mon nom doit vous être totalement inconnu,
cependant je vous attendais à la requête de votre époux. Je lui ai
promis de vous rencontrer ici.
— Jonathan serait ici ?
— Non, madame.
— Vous êtes Arabella Strange, dit le Dr Greysteel avec
stupeur.
— Oui, acquiesça-t-elle.
— Oh, ma chérie ! s’exclama la tante Greysteel, une main
volant à sa bouche pour la cacher, et l’autre à son cœur. Oh, ma
chérie ! – Les deux mains voltigèrent autour du visage et des
épaules d’Arabella. – Oh, ma chérie ! s’exclama-t-elle pour la
troisième fois, avant d’éclater en larmes et de prendre Arabella
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