Jonathan Strange & Mr Norrell

de répit à son chagrin que dans un continuel changement de
décor 169. Au début de septembre, il atteignit Gênes. Trouvant ce
lieu un peu plus à son goût que d’autres villes italiennes qu’il
avait déjà visitées, il y resta près d’une semaine. Durant cette
période, une famille anglaise arriva à l’hôtel où il était descendu.
Bien qu’il eût antérieurement exprimé à Sir Walter son
intention de fuir la société des Anglais pendant qu’il était à
l’étranger, Strange lia connaissance avec cette famille. En un
rien de temps, il écrivait à ses correspondants en Angleterre des
lettres qui ne tarissaient pas d’éloges sur les manières,
l’intelligence et l’amabilité des Greysteel. À la fin de la semaine,
il gagna Bologne ; n’y trouvant aucun plaisir, il retourna vite à
Gênes pour rester avec les Greysteel jusqu’à la fin du mois, où
ils projetèrent de se rendre tous ensemble à Venise.
Naturellement, les familiers de Strange se réjouirent qu’il eût
trouvé une agréable compagnie. Ce qui les intrigua le plus dans
ses lettres, ce fut plusieurs allusions à la fille de la famille, jeune
et pas encore mariée, et dans la société de laquelle, selon les
apparences, il se plaisait particulièrement. L’idée vint aussitôt à
l’esprit de plusieurs de ses amis : et s’il devait se remarier ? Une
jolie jeune femme saurait le guérir de sa mélancolie mieux que
tout, et, surtout, elle le détournerait de cette magie sombre et
inquiétante à laquelle il tenait tant.
Mr Norrell avait davantage d’épines dans le cœur que
Strange. Un gentleman du nom de Knight avait ouvert une école
de magie dans Henrietta-street, à Covent-garden. Mr Knight
169 « … Je ne puis vous décrire Plaisance, écrivit Strange à Henry
Woodhope, étant donné que je n’y ai pas séjourné assez longtemps pour
visiter la ville. Je suis arrivé au soir. Après dîner, j’ai décidé de me
promener pendant une demi-heure, mais, après m’être engagé sur la
grande piazza, j’ai été immédiatement frappé par une urne imposante sur
son socle, dont les longues ombres noires s’allongeaient sur les dalles.
Deux ou trois lianes de lierre ou de quelque autre plante grimpante
émergeaient du col de l’urne, mais elles étaient mortes. Je ne saurais dire
pourquoi, cette vue m’a semblé si profondément mélancolique que je n’ai
pu la supporter. On eût cru une allégorie de la perte, de la mort et du
malheur. Je suis rentré à l’auberge, me suis couché sur-le-champ et suis
parti au matin pour Turin. »
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