Jonathan Strange & Mr Norrell

— À qui parlez-vous ? demanda Byron.
Strange fronça le sourcil.
— On me surveille ! On m’espionne !
— Vraiment ? Et savez-vous qui ?
— Un garçon-fée et un majordome !
— Un majordome, hein ? ironisa Sa Seigneurie avec un rire.
Eh bien, on peut raconter ce qu’on veut des lutins et des
gobelins, mais les majordomes sont les pires !
— Comment ? fit Strange.
Le gentleman aux cheveux comme du duvet de chardon
fouillait la pièce des yeux avec inquiétude.
— Stephen ! Ne voyez-vous pas ma petite boîte quelque
part ?
— Votre petite boîte, monsieur ?
— Oui, oui ! Vous savez ce dont je parle ! Celle contenant le
doigt de notre chère Lady Pole !
— Je ne la vois pas, monsieur. Néanmoins elle ne doit plus
avoir d’importance à présent que vous avez vaincu le magicien ?
— Ah, la voilà ! s’exclama le gentleman. Vous voyez ? Vous
aviez posé la main sur la table et, par inadvertance, l’aviez
soustrait à mes regards.
Stephen retira sa main.
— Vous ne la prenez pas, monsieur ? dit-il au bout d’un
moment.
Le gentleman laissa cette remarque sans réponse. À la place,
il se remit aussitôt à insulter le magicien et à savourer sa
victoire.
« Elle n’est plus sienne ! songea Stephen avec un frisson
d’excitation. Il ne peut pas la prendre ! Elle appartient au
magicien désormais ! Le magicien peut peut-être s’en servir
pour libérer Lady Pole ! » Stephen continua d’observer la scène,
attendant de voir ce que le magicien allait faire. Au bout d’une
demi-heure, toutefois, il fut contraint de s’avouer que les signes
n’étaient guère encourageants. Strange arpentait la mansarde,
marmonnant des sortilèges, l’air complètement dérangé ; Lord
Byron l’interrogeait sur ses actes, et les réponses apportées par
Strange étaient insensées et incompréhensibles (bien que tout à
fait du goût de Lord Byron). Quant à la petite boîte, Strange ne
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