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—Tienen que acabarse necesariamente. Sólo que no llevan escrito: «Este es el
fin». ¿Acaso en el escalón más alto de una escalera de mano está escrito «Éste es el
último escalón. No suba más a partir de aquí»?
Aomame negó con la cabeza.
—Pues es lo mismo —dijo Tamaru.
—Si pones en marcha los sentidos y abres bien los ojos, el final se revela por sí
solo —añadió Aomame.
Tamaru asintió.
—De todos modos, aunque no te des cuenta... —Dejó caer el dedo hacia abajo—.
El final está ahí.
Durante un rato, los dos escucharon en silencio los trinos de los pájaros. Era una
apacible tarde de abril. No se percibía ningún indicio de mezquindad o violencia.
—¿Cuántas mujeres residen aquí en este momento? —preguntó Aomame.
—Cuatro —respondió Tamaru de inmediato.
—¿Las cuatro están en la misma situación?
—Parecida, en general —contestó Tamaru, y frunció los labios—. Pero los otros
tres casos no son tan graves. Los hombres con los que andaban no eran más que unos
putos canallas, como es habitual, aunque no tan mezquinos como otros de los que
nos hemos ocupado. Tan sólo son gentuza con los humos subidos. Nada por lo que
tengas que molestarte. Podemos encargarnos nosotros.
—De manera legal.
—Más o menos de manera legal. Aunque tengamos que amenazarlos un poco. Por
supuesto, el infarto también es una causa de muerte legal.
—Claro. —Aomame asintió con la cabeza.
Tamaru se quedó callado un instante, con las manos sobre las rodillas,
observando cómo las ramas de los sauces colgaban en silencio. Tras vacilar un poco,
Aomame fue al grano.
—Oye, Tamaru, me gustaría preguntarte algo.
—¿El qué?
—La renovación del uniforme y el arma de la policía fue hace unos años, ¿no?
Tamaru frunció ligeramente el ceño. En el tono de voz de ella parecía
entremezclarse un eco que ponía en acción su sentido de la cautela.
—¿Por qué me preguntas esto de pronto?
—Por nada en especial. Sólo que me vino a la mente hace un rato.