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—Lo que me está contando me suena a una especie de fraude.
—Las colaboraciones no son algo raro —dijo Komatsu, tras fruncir el ceño—. La
mitad de los manga que se serializan en revistas son fruto de colaboraciones. El staff
saca una idea, crea una historia, la dibuja con trazos simples y, luego, los asistentes
completan los detalles y le dan color. Es lo mismo que elaborar despertadores en una
fábrica. Hay casos parecidos en el mundo de la novela. Por ejemplo, en las novelas
románticas. En muchas de ellas hay un escritor contratado que lo único que tiene que
hacer es crear una historia de ese tipo siguiendo los patrones marcados por la línea
editorial. En otras palabras, es un sistema de división del trabajo, puesto que, si no se
hace así, la producción en masa no funciona. Pero como en el rígido mundo de la
literatura pura esos métodos no se usan de forma abierta, vamos a seguir la
estrategia práctica de dejar a Fukaeri al frente de todo. Si se descubriera,
posiblemente sería un escándalo. Pero no es nada que infrinja la Ley. Estas cosas
están a la orden del día. Además, no estamos hablando de Balzac o Murasaki
Shikibu. Sólo vamos a corregir una obra llena de carencias, escrita por una estudiante
de instituto, para hacer de ella algo decente. ¿Qué problema hay? ¿Qué tiene de malo
si, una vez terminada, la obra es de buena calidad y numerosos lectores disfrutan de
ella?
Tengo reflexionó sobre lo que Komatsu acababa de decir. Entonces midió sus
palabras.
—Hay dos problemas. Seguro que hay muchos más, pero voy a dejarlo en dos.
En primer lugar, la autora, es decir, Fukaeri, todavía no ha dado su consentimiento a
ninguna corrección a manos de un tercero. Si dijera que no, todo el asunto se
quedaría paralizado. En segundo lugar, aunque ella diera su consentimiento, no sé si
seré capaz de reescribir bien su historia. El trabajo en grupo es algo sumamente
delicado y quizá no salga tan bien como usted piensa.
—Sé que puedes hacerlo —dijo de inmediato Komatsu, como si hubiera previsto
esa objeción—. No cabe ninguna duda. La primera vez que leí La crisálida de aire, lo
primero que se me pasó por la cabeza fue «esta historia debe reescribirla Tengo». Es más,
se trata de la historia apropiada para que tú la corrijas. Está esperando a que la
corrijas. ¿No te parece?
Tengo sólo negó con la cabeza. No dijo nada.
—No hay prisa —dijo Komatsu con tono sereno—. Es un tema serio. Piénsatelo
con calma dos o tres días. Y haz el favor de volver a leer la obra. Quiero que pienses
entonces en mi proyecto. ¡Ah! Y también te voy a dar esto...
Komatsu sacó un sobre marrón del bolsillo de su chaqueta y se lo entregó a
Tengo. Dentro del sobre había dos fotografías a color de tamaño regular. Eran fotos
de una chica. Una era un retrato desde el pecho hacia arriba, y la otra, una polaroid
de cuerpo entero. Parecían haber sido tomadas en el mismo momento. Estaba de pie,
delante de unas escaleras. Unas amplias escaleras de piedra. Tenía unas bellas