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Aomame sentía que aquel cuerpo caminaba hacia su destrucción. «Este hombre está
enfermo. No sé de qué enfermedad se puede tratar, pero aunque yo no lo liquidara
ahora mismo, su cuerpo se destruiría lentamente, entre intensos dolores lacerantes,
para poco después encontrar una muerte segura.»
—No puedo detener su avance —dijo el hombre, como si le leyera el
pensamiento—. Me devorarán entero, ahuecarán mi cuerpo y sufriré una muerte
dolorosa. Ellos abandonan el vehículo sin más cuando éste se ha vuelto inservible.
—¿Ellos?—dijo Aomame—. ¿A quiénes se refiere?
—A los que devoran mi cuerpo de este modo —respondió el hombre—. Pero da
igual; ahora mismo lo que quiero es que me ayuden a mitigar en lo posible el dolor
real que siento. Lo necesito, aunque no se trate de una solución drástica. Este dolor es
insoportable. A veces... En ciertas circunstancias el dolor se intensifica de una manera
espantosa. Como si estuviera directamente unido al centro de la Tierra. Es una clase
de dolor que sólo yo conozco. Me ha arrebatado muchas cosas, pero al mismo tiempo
me ha proporcionado otras muchas a cambio. Lo que ese dolor profundo y singular
me proporciona es una gracia profunda y singular. Pero eso no mitiga el dolor, por
supuesto. Ni evita la destrucción.
A continuación se hizo un profundo silencio durante un buen rato.
Aomame se dirigió al hombre:
—Le repito que no creo que pueda hacer nada, técnicamente hablando, respecto
a su problema. Sobre todo tratándose del precio que tiene usted que pagar por una
gracia divina.
El líder corrigió su postura y miró a Aomame con aquellos ojillos semejantes a
glaciares situados en el fondo de las cuencas. Luego abrió sus largos y finos labios.
—Sí, hay algo que puedes hacer. Algo que nadie más que tú puede hacer.
—Me alegro de que así sea, pero...
—Lo sé —dijo el hombre—. Yo sé muchas cosas. Si te parece bien, empecemos.
Tú haz lo que siempre haces.
—De acuerdo —dijo Aomame. Su voz sonó tensa y hueca. «Lo que siempre
hago», pensó.