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El profesor contempló durante un instante sus propias manos, que tenía
apoyadas sobre las rodillas, como si las viera por primera vez. Las observó, les dio la
vuelta y observó las palmas. Luego irguió la cara y le habló a Tengo.
—Y el editor, Komatsu, ¿cree realmente que el proyecto va a salir bien?
—Él opina que «las cosas tienen dos caras» —dijo Tengo—. Una cara buena y
otra que no es tan mala.
El profesor sonrió.
—Es un punto de vista bastante peculiar. ¿Ese Komatsu es un optimista o tiene
mucha confianza en sí mismo?
—Ninguna de las dos cosas. Tan sólo es cínico.
El profesor negó con un ligero movimiento de cabeza.
—El ser cínico lo hace optimista. O hace que confíe plenamente en sí mismo. ¿Es
eso?
—Tal vez tenga esa tendencia.
—Parece una persona complicada.
—Bastante complicada, sí —dijo Tengo—. Pero no es tonto.
El profesor suspiró despacio. Luego se dirigió a Fukaeri.
—Eri, ¿qué? ¿Qué te parece el proyecto?
Fukaeri miró durante un rato hacia un punto inconcreto. Luego respondió:
—Está bien.
El profesor añadió las palabras precisas a la sencilla respuesta de Fukaeri.
—¿Quieres decir que no te importa que este señor corrija tu obra?
—Sí —dijo Fukaeri.
—Puede que te metas en un lío por culpa de eso.
Fukaeri no contestó. Tan sólo se arropó más con el cuello de la chaqueta. Pero
aquel gesto indicaba sin rodeos su inquebrantable determinación.
—Seguramente la niña tenga razón —dijo el profesor, resignado.
Tengo observó las pequeñas manos de Fukaeri, que se habían cerrado en dos
puños.
—Pero hay otro problema —le expuso el profesor a Tengo—. Tú y ese Komatsu
pretendéis dar a conocer La crisálida de aire y hacer de
Fukaeri una novelista. Sin embargo, esta niña padece un trastorno de lectura.
Dislexia. Lo sabes, ¿no?
—Más o menos, me he enterado hace un rato, cuando íbamos en el tren.