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«No todas las armas tienen que ser disparadas», se repitió a sí misma mientras se
duchaba. «Una pistola no es más que una herramienta. Y yo no vivo en un mundo de
ficción. Éste es un mundo real, lleno de descosidos, inconsistencias y anticlímax.»
Después de aquello, transcurrieron dos semanas como si nada. Aomame iba al
gimnasio igual que siempre e impartía clases de artes marciales y estiramientos. No
podía cambiar su patrón de vida. Cumplía lo más estrictamente posible lo que le
había dicho la señora. Al volver a casa y terminar de cenar sola, cerraba las cortinas y
entrenaba con la HK 4 sentada a la mesa de la cocina. El peso del arma, su dureza, el
olor a aceite lubricante, su violencia y quietud se fueron convirtiendo
progresivamente en una parte más de su cuerpo.
Alguna vez también practicó vendándose los ojos con un pañuelo. Aunque no
veía nada, logró meter el cargador a toda prisa, quitar el seguro y tirar de la
corredera hacia atrás. El sonido sencillo y rítmico de cada uno de los movimientos le
sonaba agradable al oído. La diferencia entre el ruido real que producía el arma en su
mano y aquello que su sentido auditivo reconocía fue desvaneciéndose poco a poco.
Los límites entre su ser y los movimientos que realizaba fueron disipándose hasta
desaparecer por completo al cabo de poco tiempo.
Una vez al día se colocaba frente al espejo del baño y se introducía el cañón de la
pistola cargada en la boca. Mientras sentía la dureza metálica en la punta de los
dientes, sus dedos pensaban en apretar el gatillo. Con ese simple gesto, pondría fin a
su vida. «Al instante desapareceré de la faz de la Tierra», se decía a sí misma frente al
espejo. Pero había algunos puntos a los que tenía que prestar atención: hacer que las
manos no le temblaran. Aguantar el retroceso. No tener miedo. Sobre todo no dudar.
«Si estás dispuesta, también puedes hacerlo ahora», pensó Aomame. Bastaba con
tirar del dedo un escaso centímetro hacia dentro. Era sencillo. Estuvo a punto de
hacerlo, pero se echó atrás, se sacó la pistola de la boca, bajó el martillo percutor, le
puso el seguro y la dejó sobre el lavabo. Entre el tubo de pasta de dientes y el cepillo
para el pelo. «No, es demasiado pronto. Antes debo hacer algo.»
Tal y como Tamaru le había dicho, siempre llevaba el busca consigo. A la hora de
dormir, lo dejaba al lado del despertador. Se preparó para poder actuar de inmediato
cuando sonara. Sin embargo, el busca no sonaba. Pasó una semana más.
La pistola en la caja de zapatos, las siete balas en el bolsillo del chubasquero, el
busca siempre guardando silencio, el picahielos especial y la punta mortalmente
afilada, sus enseres embutidos en una bolsa de viaje. La nueva cara y la nueva vida
que estaban aguardándola. Un fajo de billetes en una consigna automática de la
estación de Shinjuku. Aomame se pasaba los días del verano en medio de la
atmósfera creada por todas esas cosas. La gente estaba de vacaciones, muchos locales
habían cerrado las persianas y por las calles no había ni un alma. El número de