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—Sí, y me parece que mucho.
—Yo creo que no siento miedo, ni nada que se le parezca, de los hombres —dijo
Aomame.
—¿Tú le tienes miedo a algo?
—Claro que sí —respondió Aomame—. A lo que más miedo le tengo es a mí
misma. A no saber qué es lo que voy a hacer. No saber qué estoy haciendo en un
momento dado.
—¿Y qué es lo que estás haciendo ahora?
Aomame observó durante un rato la copa de vino que tenía en la mano.
—Ojalá lo supiera —dijo Aomame alzando la cara—, pero no lo sé. Ni siquiera
estoy lo suficientemente segura de mí misma como para saber en qué mundo o en
qué año estoy.
—Estamos en 1984 y esto es Tokio, Japón.
—Ojalá pudiera afirmarlo con tanta seguridad como tú.
—¡Qué raro! —exclamó Ayumi, riendo—. Ahora mismo, ¿no eres capaz de
afirmar o de convencerte de un hecho tan obvio?
—No sé cómo explicarlo, pero para mí no es un hecho tan obvio.
—¿De veras? —dijo Ayumi, asombrada—. Aunque no entiendo nada de lo que
sientes o el estado en el que te encuentras, sea cuando sea, o estés donde estés,
siempre habrá alguien a quien amas profundamente. A mí me das una envidia
terrible. Yo no tengo a nadie así.
Aomame posó la copa de vino sobre la mesa. Se limpió ligeramente la boca con
la servilleta y habló.
—Quizá tengas razón. Independientemente del momento que sea, o de dónde
me encuentre, siempre querré verlo. Me muero por verlo. Eso es lo único cierto. Es lo
único de lo que puedo estar segura.
—Si te parece bien, podría consultar la documentación de la policía. Si
encontrara información, tal vez podríamos saber dónde está y qué hace.
Aomame negó con la cabeza.
—No busques, por favor. Creo que ya te lo dije: un día me lo encontraré de
forma inesperada en alguna parte. Por casualidad. Sólo espero, paciente, a que ese
momento llegue.
—Es como una de esas sagas de amor —dijo Ayumi, emocionada—. A mí me
encantan. Se te pone la carne de gallina...
—Pero en la realidad es duro.