pablo.pdf

Pero Aomame no tenía ganas en absoluto de leer esa clase de artículos morbosos.
Tras el incidente, había procurado no encender la televisión. No quería que un
presentador de telediario de voz artificial y chillona le comunicara que Ayumi se
había muerto.
Desde luego, deseaba que capturasen al asesino. Tenía que ser castigado a
cualquier precio. Sin embargo, si detenían al criminal y lo juzgaban y se aclaraban
todos los detalles del homicidio, ¿qué conseguiría? Se hiciera lo que se hiciera,
Ayumi no iba a volver a la vida. Eso estaba claro. Incluso era posible que la condena
fuera leve. Quizá lo tratarían como un caso de homicidio por imprudencia, en vez de
un asesinato. Claro que aunque se dictara sentencia de pena de muerte, no habría
forma de repararlo. Aomame cerró el periódico, apoyó los codos en la mesa y se tapó
la cara durante un rato con ambas manos. Luego pensó en Ayumi. Pero no volvió a
llorar. Sólo sentía rabia.
Hasta las siete de la tarde, aún había tiempo de sobra. Aomame no tenía nada
que hacer. No había ido al trabajo. Ya había dejado la bolsa de viaje y el bolso
bandolera en la taquilla de la estación de Shinjuku, como le había indicado Tamaru.
Dentro de la bolsa había metido un fajo de billetes y mudas para unos cuantos días.
Cada tres días, Aomame había ido hasta la estación de Shinjuku, había introducido
más monedas en la taquilla y había comprobado todo lo que había dejado. No hacía
falta que limpiara el piso, y tampoco podía cocinar porque la nevera ya estaba
prácticamente vacía. Aparte de la cauchera, dentro del piso casi no quedaba nada
que oliera a vida. Se había deshecho de todo aquello que revelara alguna información
personal. Todos los cajones estaban vacíos. «Mañana ya no estaré aquí. No quedará
ni rastro de mi presencia.»
Había doblado la ropa que llevaría esa noche y la había amontonado sobre la
cama. Al lado había una bolsa de deporte azul. En la bolsa llevaba todo lo necesario
para los estiramientos. Aomame volvió a inspeccionarla por si acaso. Un chándal,
una esterilla para yoga, una toalla pequeña y el estuche rígido que contenía el fino
picahielos. Estaba todo. Sacó el picahielos del estuche, le quitó el corcho y comprobó
que la punta estaba bien afilada tocándola con la yema del dedo. Con todo, por si las
moscas, la aguzó ligeramente con la piedra de afilar más fina que tenía. Se imaginó la
aguja penetrando en un punto preciso de la nuca del hombre, sin hacer ningún ruido,
como si fuera absorbida. Todo terminaría en cuestión de segundos, como siempre.
No habría gritos ni derramamiento de sangre. Sólo ese espasmo momentáneo.
Aomame volvió a clavar el corcho en el extremo de la aguja y la guardó con cuidado
en el estuche.
A continuación, sacó de la caja de zapatos la Heckler & Koch envuelta en la
camiseta e introdujo con maña en el cargador las siete balas de nueve milímetros.
Envió una bala a la recámara con un ruido seco. Quitó el seguro y volvió a ponerlo.