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—En este mundo —añadió Tengo.
Fukaeri asintió brevemente.
—En cuanto haya dos lunas en el cielo.
—Supongo que tendré que creerme lo que dices. —Tengo se dio por vencido
después de reflexionar un rato.
—Yo percibo y tú recibes —dijo Fukaeri con circunspección.
—Tú percibes y yo recibo. —Tengo reformuló la frase cambiando de persona.
Fukaeri asintió.
«¿Por eso nos hemos unido?», quería preguntarle Tengo a Fukaeri. «Anoche, en
plena tormenta. ¿Qué significó eso?» Pero no se lo preguntó. Probablemente era una
pregunta inapropiada. Además, no obtendría respuesta. Lo sabía perfectamente.
«Si no lo entiendes sin que te lo explique, quiere decir que no lo entenderás por más que
te lo explique», había dicho su padre.
—Tú percibes y yo recibo —volvió a repetir Tengo—. Igual que cuando rescribí
La crisálida de aire.
Fukaeri sacudió la cabeza hacia ambos lados y echó el cabello hacia atrás,
dejando al descubierto aquellas menudas y hermosas orejas. Como si irguiera
antenas transmisoras.
—No es igual —dijo Fukaeri—, Tú has cambiado.
—He cambiado —repitió Tengo.
Fukaeri asintió.
—¿En qué he cambiado?
Fukaeri observó durante un buen rato el interior de la copa de vino que tenía en
la mano. Como si viera algo valioso.
—Lo sabrás cuando vayas al pueblo de los gatos —dijo aquella chica guapa. Y,
con las orejas descubiertas, bebió un trago de vino blanco.