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mismo la forma concreta de la crisálida. Y la crisálida de aire que estaba viendo ante
sí tenía un estrechamiento en la parte central y bellas protuberancias en los extremos.
«Es la crisálida de aire tal y como la dibujé en el bosquejo y como la describí
después», pensó Tengo. Igual que en el caso de las dos lunas. De algún modo, la
forma que había descrito se había vuelto realidad hasta en el último detalle. Causa y
efecto se enmarañaban.
Se le había puesto la carne de gallina y tenía una sensación rara en las
extremidades, como si le estuvieran retorciendo los nervios. Era incapaz de discernir
hasta qué punto era real aquel mundo y hasta qué punto era ficticio. Hasta qué punto
era de Fukaeri y hasta qué punto, de Tengo. «Y hasta qué punto es de "nosotros".»
Una raja vertical recorría de arriba abajo la crisálida. Estaba partiéndose por la
mitad. A raíz de ello, se había abierto unos dos centímetros. Inclinándose, Tengo
podría ver qué había dentro, pero no se atrevió. Se sentó en el taburete, junto a la
cama, tomó aliento subiendo y bajando levemente los hombros y veló la crisálida de
aire. Estaba allí quieta, emitiendo una tenue luz. Esperaba en silencio a que Tengo se
le acercara, como una proposición matemática dada.
¿Qué rayos habría dentro de la crisálida?
¿Estaría intentando mostrarle algo?
En La crisálida de aire, la niña protagonista encontraba a su otro yo, la daughter. La
niña abandonaba a la daughter y huía sola de la comunidad. Pero ¿qué habría dentro
de la crisálida de aire de Tengo (él había determinado de manera intuitiva que
aquélla era su propia crisálida de aire)? ¿Sería algo bueno o algo malo? ¿Lo guiaría
hasta algún lugar o le pondría trabas? ¿Y quién había enviado hasta allí aquella
crisálida de aire?
Tengo sabía perfectamente que debía actuar, pero se sentía incapaz de reunir el
coraje suficiente para levantarse y escudriñar dentro de la crisálida. Tenía miedo. Lo
que había dentro de la crisálida podría herirlo. Podría cambiar radicalmente su vida.
Al pensar en ello, sentado en el pequeño taburete, Tengo se puso rígido, como
alguien que ha perdido cualquier escapatoria. Sentía el mismo miedo por el cual no
había investigado en el registro la identidad de su madre o no había buscado a
Aomame. No quería saber qué había dentro de la crisálida de aire que habían
dispuesto para él. Si pudiera abstenerse de saber, lo preferiría. A ser posible, le
gustaría marcharse de inmediato de aquella habitación, coger el tren y regresar a
Tokio. Cerraría los ojos, se taparía los oídos y huiría a su humilde mundo interior.
Pero Tengo era consciente de que no podía. Si se marchaba sin ver lo que había
en el interior, se arrepentiría sin duda durante toda su vida. Si apartaba la vista de
ese algo, quizá nunca se perdonaría a sí mismo.