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Tras la cena, se sentó ante su escritorio, encendió el ordenador y abrió el
programa para escribir.
Tengo se dio cuenta de que, en realidad, reescribir el pasado no servía de nada,
como su novia mayor le había señalado. Tenía razón. Por mucho empeño y
dedicación que pusiera al reescribirlo, lo más importante de su situación actual no
iba a cambiar. El tiempo posee el poder de ir cancelando absolutamente todas las
alteraciones artificiales. Sobre las correcciones añadidas escribe más correcciones y va
devolviendo el flujo al punto de partida. Aunque se alteraran numerosos hechos
nimios, al final Tengo nunca dejaría de ser Tengo.
Lo que Tengo debía hacer era erguirse en la encrucijada del presente, encontrar
honradamente el pasado e ir escribiendo el futuro para así reescribir el pasado. No
había otro camino.
Penitencia y arrepentimiento torturan mi corazón pecador. Que las lágrimas que
derramo en agradables perfumes para ti se tornen, Oh, fiel Jesús.
Así rezaba la letra del aria de La pasión según San Mateo que Fukaeri había
cantado la otra vez. Como a Tengo le había gustado, al día siguiente volvió a
escucharla en un disco y leyó la traducción de la letra. Era el aria extraída de
«Ungido en Betania», al comienzo de la Pasión. Cuando Jesús visitó la casa del
leproso en el pueblo de Betania, una mujer derramó un caro perfume sobre la cabeza
del Mesías. Los discípulos que lo rodeaban le reprocharon aquel derroche absurdo.
Le dijeron que si lo vendía podría donar el dinero a los pobres. Pero Jesús contuvo a
los indignados discípulos diciéndoles: «¡Basta! Esta mujer ha realizado una buena
obra. Me ha preparado para mi sepultura».
La mujer lo sabía. Sabía que Jesús había de morir al cabo de poco tiempo. Por eso
no pudo evitar derramar por su cuerpo aquel preciado bálsamo, como si lo ungiera
con sus propias lágrimas. Jesús también lo sabía. Sabía que pronto debía recorrer el
camino de la muerte. Él dijo: «En verdad os digo que en cualquier lugar del mundo
donde sea predicado este Evangelio se alabará lo que ella acaba de hacer».
Ellos no pudieron cambiar el futuro, naturalmente.
Tengo volvió a cerrar los ojos, respiró hondo y ordenó las palabras en su mente.
Cambió el orden para que la imagen fuera más clara. Precisó el ritmo.
Ondeó silenciosamente los diez dedos en el aire, como Vladimir Horowitz
delante de las ochenta y ocho teclas de un piano novísimo. Luego comenzó a teclear
con resolución los caracteres del ordenador.
Describió el paisaje de un mundo en cuyo cielo se perfilaban al atardecer, por
Oriente, dos lunas. Las gentes que allí vivían. El tiempo que transcurría.
«En verdad os digo que en cualquier lugar del mundo donde sea predicado este
Evangelio, se alabará lo que ella acaba de hacer.»