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umor artificial de oleaje, procedente de una carretera lejana. Pasó la medianoche y el
fulgor de las luces de neón disminuyó un tanto.
«Ciertamente, siento algo semejante a afecto por esta chica llamada Ayumi. Si es
posible, me gustaría cuidarla. Tras tu muerte he vivido durante mucho tiempo
decidida a no mantener ninguna relación profunda con nadie. No he pensado en que
quería nuevos amigos. Pero a Ayumi, no sé por qué, puedo abrirle mi corazón. Hasta
cierto punto, puedo revelarle sentimientos, con sinceridad. Aunque ella es
completamente diferente a ti, por supuesto», comenzó a contarle Aomame en su
interior a Tamaki. «Tú eres alguien especial. He crecido contigo. No puedo
compararte con nadie más.»
Aomame miró hacia arriba echando el cuello hacia atrás. Mientras sus ojos
contemplaban el cielo, sus sentidos deambulaban por recuerdos remotos. El tiempo
que había pasado con Tamaki, las cosas de las que habían hablado. Y cuando se
habían tocado mutuamente... Pero, entre tanto, se dio cuenta de que el cielo nocturno
que estaba viendo se diferenciaba en algo del cielo nocturno habitual. Tenía algo
distinto al cielo de siempre. Había algo extraño, tenue pero difícil de negar.
Transcurrió un buen rato hasta que encontró dónde residía la diferencia. Y,
además, una vez encontrada, le costó bastante aceptar la realidad. Sus sentidos eran
incapaces de ratificar lo que su visión captaba.
Dos lunas flotaban en el cielo. Una luna pequeña y otra grande. Ambas se
alineaban en el cielo. La grande era a la que estaba acostumbrada. Próxima al
plenilunio, amarilla. Pero a su lado había otra luna diferente. Una luna de forma
desconocida. Un tanto deforme y ligeramente verdosa, como si estuviera cubierta de
musgo. Eso era lo que su visión captaba.
Aomame entornó los ojos y contempló fijamente las dos lunas. Luego cerró los
ojos, dejó pasar un tiempo, respiró hondo y volvió a abrirlos. Esperaba que todo
volviera a la normalidad y sólo hubiera una luna. Pero la situación era
completamente diferente. No era un efecto óptico, ni se le había nublado la vista. Dos
lunas flotaban en el cielo, bien alineadas, sin lugar a dudas o a errores de visión. Una
luna amarilla y otra verde.
Aomame pensó en despertar a Ayumi para preguntarle si en verdad había dos
lunas. Pero se lo pensó mejor y desistió. «Naturalmente. Desde el año pasado hay dos
lunas», le diría, quizás, Ayumi. O tal vez: «¿Pero qué estás diciendo, Aomame? Sólo
veo una luna. ¿Te ha pasado algo en los ojos?». «En cualquier caso, no me
solucionaría el problema. Sólo lo empeoraría.»
Aomame se cubrió la mitad inferior de la cara con ambas manos. Luego se quedó
contemplando fijamente las dos lunas. «No hay duda de que algo está sucediendo»,
pensó. Los latidos del corazón se le aceleraron. «O al mundo le pasa algo, o me lo
pasa a mí; una de dos. ¿El problema reside en la botella o en el tapón?»