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A la mañana siguiente, Tengo marcó el número que le había dado el profesor
Ebisuno y llamó a su casa, pero el teléfono no daba línea. «En este momento, el
número que ha marcado no se encuentra operativo. Por favor, llame más tarde.» Un
mensaje grabado por la compañía telefónica saltaba todo el tiempo. Por muchas
veces que lo intentara, el resultado siempre era el mismo. Quizá se le había colapsado
el teléfono de llamadas pidiendo información, a raíz del debut de Fukaeri, y había
cambiado de número.
Una semana después ocurrió algo extraño. La crisálida de aire seguía vendiéndose
bien. Todavía ocupaba el primer puesto en el ranking de best sellers de todo el país.
Mientras tanto, nadie se había puesto en contacto con Tengo. El había llamado varias
veces a la empresa de Komatsu, pero siempre se encontraba ausente (lo cual no era
raro). Había dejado el recado en el departamento de edición de que quería que
Komatsu lo telefoneara, sin embargo, no recibió ninguna llamada (lo cual tampoco
era raro). Cada día examinaba sin falta los periódicos, pero no había ninguna noticia
sobre que se hubiera denunciado la desaparición de Fukaeri. ¿Podría ser que al final
el profesor Ebisuno no lo hubiera denunciado? O tal vez lo había hecho, pero quizá la
policía no lo había anunciado públicamente para llevar la investigación en secreto.
También podría ser que no se lo hubieran tomado en serio, pensando que se trataba
de una adolescente que se había fugado de casa, igual que tantas otras.
Tengo daba sus clases de matemáticas en la academia tres días por semana,
como de costumbre; los demás días trabajaba en su novela, frente al escritorio, y los
viernes por la tarde temprano tocaba la tórrida sesión de sexo con su novia, que lo
visitaba en su piso. No obstante, hiciera lo que hiciera, le costaba concentrarse. Los
días transcurrían en medio de un sentimiento de languidez e inquietud, como
alguien que, por error, se ha tragado un pedazo de nube espesa. Había perdido
paulatinamente el apetito. Se despertaba a altas horas de la noche y luego era incapaz
de dormirse. Cuando no estaba dormido, pensaba en Fukaeri. ¿Dónde estaría y qué
estaría haciendo? ¿Con quién estaría? ¿Qué le ocurriría? Por su cabeza desfilaban
diversas situaciones. Todas ellas mostraban, en mayor o menor medida, tintes
trágicos. Y en su imaginación, ella siempre vestía el fino y ceñido jersey de verano
que le hacía el pecho bonito. Aquella presencia hacía que le costara respirar y le
provocaba una inquietud aún más intensa en su corazón.
Fukaeri se puso en contacto con él un jueves, cuando se cumplía la sexta semana
consecutiva de La crisálida de aire en la lista de best sellers.