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Un hombre que encuentra placer en violar a niñas antes de su primera regla, un
robusto guardaespaldas gay, creyentes que rechazan la transfusión de sangre y se
mueren por voluntad propia, una embarazada de seis meses que se suicida con una
ingestión de somníferos, una mujer que asesina a hombres problemáticos mediante
una punzada en la nuca con una aguja afilada, hombres que odian a las mujeres,
mujeres que odian a los hombres. ¿Qué beneficios obtienen los genes de que esa
gente exista? ¿Acaso disfrutan los genes de esos retorcidos episodios, como un
estímulo de colores vivos, o los aprovechan con un determinado fin?
Aomame no lo sabía. Lo único que sabía era que, a esas alturas, ya no podía
elegir otra vida. «Pase lo que pase, no me queda más remedio que vivir esta vida. No
puedo devolverla y obtener otra nueva a cambio. Por muy extraña, por muy
retorcida que sea, es la forma de ser de este portador que soy yo.»
«Ojalá la señora y Tsubasa fueran felices», pensó Aomame mientras caminaba.
«Si con ello consiguiera que ellas dos fueran realmente felices, no me importaría
sacrificarme, porque no tengo un porvenir que merezca la pena.» Pero, francamente,
Aomame no creía que ellas pudieran llevar una vida tranquila en el futuro —o al
menos una vida normal—. «Somos semejantes, en mayor o menor medida», pensó.
«Durante el curso de nuestras vidas hemos soportado cargas demasiado pesadas. Tal
y como dijo la señora, somos igual que una familia. Una amplia familia con
profundos traumas en común, que alberga ciertas carencias y continúa una batalla
sin fin.»
Estaba pensando en ello cuando se dio cuenta de que necesitaba intensamente
un cuerpo masculino. «¡Qué raro! ¿Por qué siento ganas de un hombre en semejante
momento?» Mientras caminaba, agitó la cabeza hacia ambos lados. Aomame no
podía juzgar si aquel subidón sexual era fruto de la tensión psíquica, si era un grito
natural de los óvulos que atesoraba en su interior o si se trataba de algún complot
retorcido de sus genes. No obstante, aquella ansia parecía bastante arraigada. Si fuera
Ayumi, seguro que diría algo así como «quiero follar hasta decir basta». Aomame
consideró qué podía hacer. Podría ir al bar de siempre y buscar al hombre adecuado.
Sólo había una estación hasta
Roppongi. Pero estaba demasiado cansada. Además, no iba vestida como para
ligar. Había salido sin maquillaje, con unas zapatillas de deporte y una bolsa de
plástico de gimnasio. «Regresaré a casa, abriré una botella de vino tinto, me
masturbaré y dormiré», pensó. «Será lo mejor. Y voy a dejar de pensar en la Luna de
una vez por todas.»
El hombre en el asiento de enfrente del tren, desde Hiroo hasta Jiyūgaoka, era a
todas luces del tipo de Aomame. Andaría, probablemente, por los cuarenta y cinco
años, tenía la cabeza ovalada y el nacimiento del pelo un tanto retirado al final de la
frente. Su cabeza no estaba nada mal. El color de sus pómulos era saludable y llevaba
unas finas y elegantes gafas de montura negra. También tenía buen gusto para la