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Aomame frunció un poco el ceño.
—Es necesario de cuando en cuando. Ya sé que no es algo digno de elogio,
pero...
La anciana alargó la mano y la puso suavemente sobre la mano de Aomame.
—Por supuesto. A veces también es necesario. No se preocupe, que no se lo estoy
reprochando. Pero tengo la impresión de que lo que usted necesita es una felicidad
más normal. Unirse a la persona que le gusta y comer perdices.
—Yo también creo que estaría bien. Pero es difícil.
—¿Por qué?
Aomame no respondió. Explicárselo no resultaría sencillo.
—Si en un asunto personal quisiera pedirle consejo a alguien, pídamelo a mí —
dijo la anciana; retiró la mano que había puesto sobre la de Aomame y se enjugó el
sudor de la cara con una toalla—. Sea lo que sea, porque quizás haya algo que yo
pueda hacer por usted.
—Gracias —dijo Aomame.
—A veces las cosas no se solucionan con sólo desmadrarse.
—Tiene toda la razón.
—Usted no está haciendo nada que la perjudique —dijo la señora—. Nada. ¿Lo
entiende?
—Sí —respondió Aomame. «En efecto», pensó. «No estoy haciendo nada que me
perjudique.» Sin embargo, había algo que permanecía en su interior. Como el poso
en el fondo de una botella de vino.
Aomame recordaba a menudo, aún hoy, lo que había sucedido en torno a la
muerte de Tamaki Ōtsuka. Al pensar que ya nunca podría volver a verla y hablar con
ella, sentía como si el cuerpo se le desgarrara. Tamaki había sido la primera amiga
íntima que Aomame había hecho en su vida. Se podían confiar cualquier cosa la una
a la otra, sin reservas. Antes de Tamaki, Aomame nunca había tenido una amiga así,
ni nunca la tuvo después. Era irreemplazable. Si no la hubiera conocido, la vida de
Aomame hubiera sido, con certeza, aún más penosa que ahora, aún más sombría.
Las dos tenían la misma edad y eran compañeras de equipo del club de sófbol de
un instituto público de Tokio. Aomame se había entregado a ese deporte desde la
secundaria hasta el instituto. Al principio la habían invitado al club porque faltaban
jugadores, y hacía lo que mejor le parecía, sin demasiado entusiasmo, pero pronto
aquello se convirtió para ella en un placer. Vivía aferrada a ese deporte, como
alguien que, arrastrado por un vendaval, se abraza a una columna. Necesitaba algo
así. Y aunque ella misma no se había dado cuenta, Aomame siempre había poseído