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Komatsu seguramente lo avisaría de inmediato. Si no lo llamaba era porque de
momento no había nada nuevo. En definitiva, la gente todavía no se había dado
cuenta de que (quizás) había un negro detrás de La crisálida de aire.
Por el contenido de los titulares parecía que, de momento, los medios de
comunicación se centraban en el hecho de que el padre de Fukaeri había sido un
famoso militante de un antiguo grupo radical, que Fukaeri se había criado en una
comuna en las montañas de Yamanashi, apartada de la sociedad, y que su actual
tutor era el profesor Ebisuno (conocido estudioso en el pasado). Y mientras el
paradero de la bella y misteriosa escritora seguía sin conocerse, La crisálida de aire se
mantenía en la lista de best sellers. Por ahora, aquello era suficiente para llamar la
atención de la sociedad.
Sin embargo, si la desaparición de Fukaeri se prolongara, sólo sería cuestión de
tiempo que los periodistas ampliaran sus investigaciones. En ese caso, la situación se
complicaría. Por ejemplo, si alguien indagara a qué colegio había ido Fukaeri,
probablemente saldría a la luz que apenas había sido escolarizada debido a la
dislexia que padecía. Se conocerían sus notas en lengua japonesa y las redacciones
que había escrito —suponiendo que hubiera escrito alguna. Lógicamente, se
cuestionaría que una chica con dislexia pudiera escribir un texto como aquél.
Llegados a tal punto, no hacía falta ser un genio para suponer que una tercera
persona podría haberle echado una mano.
El primero al que se lo preguntarían sería, evidentemente, Komatsu, puesto que
era el editor encargado de la obra y se había ocupado de todo lo relacionado con su
publicación. Entonces Komatsu fingiría no saber nada. Alegaría impertérrito que él
sólo había entregado al jurado la obra candidata que ella había enviado y que no
había tenido nada que ver en el proceso de creación. Aunque se trataba de una
habilidad que, en mayor o menor medida, todos los editores con experiencia poseían,
a Komatsu se le daba bien afirmar, sin cambiar de expresión, cosas que no pensaba.
Luego llamaría de inmediato a Tengo y le diría algo así como: «Tengo, están
empezando a apretarnos las tuercas», en un tono teatral, como si disfrutara de los
problemas.
A Tengo le daba la impresión de que quizá disfrutaba realmente con los
problemas. A veces le parecía reconocer en Komatsu una especie de deseo de
destrucción. Puede que en el fondo deseara que todo el plan se descubriera, que
estallara un jugoso escándalo a gran escala y que todos los miembros implicados
salieran volando por los aires. Pero, al mismo tiempo, Komatsu también era realista y
calculador. Deseos aparte, en realidad no cruzaría los límites de la destrucción así
como así.
Puede que, pasara lo que pasara, Komatsu tuviera posibilidades de salir ileso.
Tengo desconocía los planes del editor para escabullirse. En cualquier caso —tanto si
aquello derivaba en un amenazador escándalo o en la ruina—, el editor sabría sacar
provecho de ello. Era un viejo zorro. No estaba en situación de criticar al profesor