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—El profesor siempre lo escucha.
—¿El profesor? —dijo Tengo—. ¿Un profesor del instituto?
Fukaeri no contestó. Se quedó mirando a Tengo con expresión de que era
demasiado pronto para hablar de aquello.
A continuación se quitó el abrigo, de improviso. Se retorció y se desembarazó de
él, como cuando un insecto muda de piel, para luego colocarlo, sin doblar, sobre la
silla contigua. Debajo del abrigo vestía un fino jersey verde claro de cuello redondo y
unos vaqueros blancos. No llevaba complementos, ni maquillaje. Sin embargo,
llamaba la atención. Era esbelta, pero, en cuanto a sus proporciones, el tamaño de sus
pechos atraía irremediablemente las miradas. También tenían una forma muy bella.
Tengo tuvo que esforzarse para no mirárselos; pero, de forma inadvertida, ya se le
habían desviado los ojos. Era como si mirara, sin poder evitarlo, el centro de un gran
vórtice.
Les sirvieron las copas de vino blanco. Fukaeri bebió un trago. Luego, tras
contemplar la copa, ensimismada, la posó sobre la mesa. Tengo sólo lo cató. A
continuación, tenían un asunto importante del que hablar.
Fukaeri se llevó las manos al pelo, liso y moreno, y se lo atusó durante un rato
sujetándolo entre los dedos. Era un gesto espléndido. Tenía unos dedos estupendos.
Cada uno de aquellos finos dedos parecía dueño de su propia voluntad y principios.
Incluso podía sentirse en ellos cierto hechizo.
—¿Que qué me gusta de las matemáticas? —se interrogó Tengo a sí mismo otra
vez, para desviar la atención de los dedos y el pecho de la chica—. Las matemáticas
son como una corriente de agua. Existen diversas teorías complicadas, es cierto, pero
la lógica básica es muy sencilla. De igual modo que el agua fluye desde un lugar
elevado hacia otro más bajo tomando la distancia más corta, sólo hay una corriente
matemática. Al observar con atención, el curso se hace visible por sí solo. Basta con
que mires fijamente. No tienes que hacer nada más. Si te concentras y aguzas la vista,
todo se aclara. En este mundo no hay nada, salvo las matemáticas, que me trate con
tanta amabilidad.
Fukaeri se puso a pensar durante un rato sobre lo que acababa de escuchar.
—Por qué escribes novelas —preguntó con una voz carente de entonación.
Tengo transformó la pregunta de Fukaeri en oraciones más largas.
—O sea, que si me gustan tanto las matemáticas, no tengo ninguna necesidad de
esforzarme por escribir novelas; que podría dedicarme exclusivamente a las
matemáticas. ¿Es eso lo que quieres decir?
Fukaeri asintió.
—Vamos a ver. La vida real es diferente a las matemáticas. En ella, las cosas no
siempre toman el camino más corto. Las matemáticas son para mí..., cómo podría