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miraban de reojo. Tengo sentía aquellas miradas, pero Fukaeri parecía no darse
cuenta. Era evidente que cuando le entregaran el premio iba a montarse cierto
revuelo.
Fukaeri ya se había enterado de que La crisálida de aire había ganado el premio.
Sin embargo, no parecía especialmente contenta o ilusionada. Era como si le
importara un pimiento ganarlo o no. Estaban en verano, pero ella pidió chocolate
caliente. Entonces levantó la taza con las dos manos y bebió con cuidado. No le
habían dicho que iba a celebrarse una rueda de prensa, pero cuando lo supo, no
mostró ninguna reacción.
—¿Sabes qué es una rueda de prensa?
—Rueda—de—prensa —repitió Fukaeri.
—Consiste en que los periodistas de los periódicos y las revistas se reúnen y te
hacen preguntas a ti, que estás sentada en un estrado. También te sacarán fotos.
Incluso puede que salgas en la televisión. Tus respuestas se publicarán en todo el
país. Que una chica de diecisiete años gane un premio literario no pasa todos los
días, así que será una noticia sensacional. También se hablará de que los miembros
del jurado te nombraron ganadora por unanimidad, porque es algo raro.
—Me van a hacer preguntas —inquirió Fukaeri.
—Te van a hacer preguntas y tú tienes que contestar.
—Qué preguntas.
—De todo tipo. Sobre la obra, sobre ti misma, tu vida personal, aficiones y planes
para el futuro. Quizá sería mejor que preparáramos ahora las respuestas a esas
preguntas.
—Por qué.
—Porque es más seguro. Para que no te enredes al contestar o digas algo que dé
pie a malas interpretaciones. No pierdes nada por dejarlas preparadas. Será como un
ensayo general.
Fukaeri bebió chocolate en silencio. Luego miró a Tengo con ojos de «no me
interesa en absoluto, pero si tú crees que es necesario...». A veces, su mirada era más
elocuente que sus palabras. Al menos transmitían frases más largas. Sin embargo, en
la rueda de prensa no iba a poder comunicarse con la mirada.
Tengo sacó un papel de su maletín y lo abrió. En él había escrito supuestas
preguntas que podrían salir en la rueda de prensa. La noche anterior se había pasado
una hora estrujándose los sesos para prepararlas.
—Yo pregunto. Tú imagínate que soy un periodista, e intenta contestarme,
¿vale?
Fukaeri asintió.