Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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desselben zu verschwinden . . . Und wiederum war es
so still, so todt – man hätte schwören mögen, daß keine
lebendige Seele darin.
Kaum eine Viertelstunde war vergangen, als der
Thorweg sich aufs Neue öffnete. Herr von Lehfeldt,
jetzt in der bequemen Tracht eines Fußgängers, trat
heraus. Hinter ihm das Pferd, von einem der Diener
geritten. Schon auf der Schwelle wandte Herr von Lehfeldt
sich noch einmal um.
Bis morgen Abend, sagte er, ist nun nichts weiter zu
erwarten. Du, Andres, reitest das Pferd auf die Station
zurück; gib die beiden Zettel ab, aber nur an den
Mann, der das Wort weiß. Ihr, Samuel, wandte er sich
zu dem Andern, haltet Euch wacker in Eurer Einsamkeit;
wenn Ihr einschlaft, sei’s mit Einem Auge. Um
Mittag ist Andres wieder zurück; wenn etwas vorfällt,
so wißt Ihr den Weg, wie Eure Nachrichten mich finden.
Die beiden Angeredeten verneigten sich; der Eine
verschloß das Thor, der Andere, mit lautem Zungenschlag,
setzte das Pferd in Trab, rückwärts denselben
Weg, nach der großen Straße zu, den es vor Kurzem
erst gekommen. Herr von Lehfeldt sah ihm einige Augenblicke
nach: Wackres Geschöpf, immer wachsam,
immer unverdrossen, sagte er, in einem Tone, der es
unentschieden ließ, ob er von dem Roß sprach oder
von dem Reiter – pfiff dem Hunde und wandelte mit
muntern Schritten nach der entgegengesetzten Seite
hin, abwärts in das Thal.