Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Wünsche, die er ehemals vielleicht genährt – sie waren
vorbei, ganz vorbei jetzt – und mit desto offenerer
Seele, von keiner Hoffnung, keiner Furcht mehr bewegt,
gab er sich dem Glück dieser zauberischen Nähe
hin. Wie ein Kranker, der mit dem Leben längst abgeschlossen
hat, am Morgen vor seinem Tode noch einmal
den schönen warmen Strahl der Sonne trinkt, noch
einmal, zum letztenmal, das schon halbumflorte Auge
an der Pracht der Schöpfung weidet, so innig, so andächtig
und doch zugleich mit so ruhiger Entsagung
hing Reinhold an der theuren Jugendfreundin. Hätte
er noch einen Wunsch, eine Hoffnung genährt, o gewiß,
er wurde sich gerettet haben vor dem klaren, milden
Glanz dieser Augen, die so sanft, so tief in seine
Seele schienen. Jetzt aber, was hatte er zu fürchten? Er
durfte so glücklich scheinen, weil er in der That so tief
unglücklich war.
Auch den Ring, welchen Angelica ihm in Julian’s Namen
überbrachte, nahm er mit derselben ruhigen, beinahe
heitern Fassung hin. Er hielt das Geschenk des
Freundes wie ein Heiligthum; um kein Aufsehen zu erregen,
trug er es auf der Brust verborgen, zunächst am
Herzen. Und wenn er Angelica erblickte und sah den
kleinen unscheinbaren Reif an ihrem Finger und fühlte
den Druck des seinen auf seiner Brust, da war es
ihm, als wäre er selbst an der Stelle des kranken Julian,
ja als lägen sie Alle, Alle schon in der stillen, traulichen
Gruft, und diese drei Seelen, so geschieden durch