Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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feurige Räder tanzten durch die Dunkelheit vor seinen
Augen . . .
Endlich brannte die Lampe, mit zitternder Hand
leuchtete er über das Bett hin, riß den Mann in die
Höhe, daß die Kissen zur Erde flogen . . .
Seine Ahnung hatte ihn nicht getäuscht – es war eine
Leiche gewesen, die der Alte umklammert hielt! –
Reinhold wollte sich mit lauter Klage über die geliebte
Todte werfen. Aber der Meister hielt ihn zurück:
Zeige jetzt, daß du ein Mann bist, sagte er, ich brauche
eines Mannes Beistand.
Sie führten den Alten in die Kammer, setzten ein
Licht hinein, riegelten die Thür hinter ihm zu. Reinhold
konnte keinen Blick von seinem Vater abwenden;
in dem ganzen Wesen des Meisters war ein Ernst und
eine Feierlichkeit, noch weit größer als in jener Nacht,
da er ihm die verhängnißvolle Geschichte seiner Familie
erzählt.
Margareth, sagte der Meister, erfährt diese Trauernachricht
noch immer zeitig genug. Keine Thräne jetzt,
kein Geschrei! Wir haben andere Pflichten für diese
Todte zu erfüllen.
Ein feines leinenes Tuch, das Lene selbst ehemals zu
diesem Zweck gesponnen, nahm er aus dem Kasten,
breitete es auf die Erde:
Hilf mir, sagte er, die theure Leiche hineinlegen . . .
In allen diesen Dingen war eine so wundersame
Hast, etwas so seltsam Geheimnißvolles, daß Reinhold