Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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wiewohl ich ein Poet bin; jede honette Straßenlaterne
ist mir lieber. Da seht, Mann, rief er und streckte
in komischem Zorn das Haupt entgegen, das, seltsam
genug, mit einem bunten seidnen Tuch, wie mit einem
Turban, umwunden war: seht her, wie ich zugerichtet
bin! Hut weg – das war, wie ich zwischen die Klippen
rutschte; Stock weg – das war, wie ich in den Sumpf
fiel; Kamaschen zerrissen – das war überall; Rock zerrissen
– das war Euer Hund, und an dem Allen ist
nichts Schuld, als der Mond und das Gebirge. Ich bin
ein Opfer meiner poetischen Studien, setzte er in etwas
getröstetem Ton hinzu, das ist’s!
Ich bedaure Ihre Unfälle, mein Herr, erwiederte Herr
von Lehfeldt, mit einer Stimme, welche seine wachsende
Ungeduld verrieth, denn er ließ die Worte kaum
halb zwischen den Zähnen hervor: aber ich ersuche Sie
zu bemerken, daß ich Eile habe und daß weder Zeit
noch Ort geeignet sein dürften . . .
Aber der dicke Poet ließ ihn nicht zu Ende sprechen,
Eile? rief er, Eile, Herzensmann? Nun sehen Sie, das
ist ja gerade mein Fall! Eile, versteht sich! Eile nach einem
warmen Bett! Eile nach einem guten Glase Glühwein
– ich wünsche mir nichts Besseres: denn ich bin
naß bis über die Knie und wenn ich morgen nicht meinen
allerschönsten Gichtschmerz habe, so ist’s ein Mirakel.
Sie hören, mein Allervortrefflichster, fuhr er fort
und pflanzte seine dicke Figur, gleich einer Schanze,
quer über den Weg, so daß Strom schon nicht übel Lust