Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Auch konnte man es ohne Gefahr: da ihr Tiefsinn
Niemand etwas zu Leide that, als höchstens nur ihr
selbst. Im Gegentheil, sie war dabei das sanftmüthigste,
ja unterwürfigste Wesen, das man sich denken
konnte, und von unerschütterlicher Wohlthätigkeit.
Die Hütten der Kranken und Elenden aufzusuchen und
mit reichen Händen Almosen auszutheilen, war ihre
einzige Freude in gesunden Tagen. Und selbst wenn
der Dämon der Melancholie sie gefesselt hielt, vergaß
sie doch ihre Armen nicht, sondern trug ihnen selbst
dann noch Geld und Speisen zu. Nur wer sie alsdann,
vielleicht aus Dankbarkeit, vielleicht auch Mancher aus
Neugier, mit theilnehmenden Worten besänftigen und
trösten wollte, gegen den konnte sie sich unwirsch und
sogar boshaft zeigen. Sobald jedoch der Paroxysmus
vorüber, war auch von dieser Gehässigkeit jede Spur
verschwunden.
Am Liebsten hielt sie sich im Hause des Meisters auf,
am Bett der kranken Lene. Stundenlang konnte sie da
sitzen, unermüdlich in kleinen Handreichungen: oder
auch, wenn ihre trübe Zeit gekommen war, saß sie,
starrte in das bleiche, friedliche Antlitz der Kranken
und weinte dabei, weinte, weinte – o Gott, als ob sie
die Seele selbst verschütten wollte mit diesen Thränen!
Herr Wolston, der die Krankheit seiner Frau von einer
großen Gefahr her datirte, in welcher dieselbe einmal
auf einer stürmischen Seereise geschwebt habe,