Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Endlich wacht’ er auf – nicht langsam, nicht allmälig,
nicht die Glieder behaglich dehnend: sondern jählings,
als hätte eine Stimme ihm Entsetzliches ins Ohr gerufen
. . . wachte auf und, die sehnigen Arme gegen die
Erde stemmend, mit einem gewaltigen Ruck, hoch aufrecht
saß er da! Keine Spur von Müdigkeit lag mehr
auf seinem Antlitz; alle Fibern waren angespannt und
straff; ohne zu zucken, gleichmüthig, blickt’ er in den
Abgrund zu seinen Füßen.
So saß er etwa zwei Minuten. Dann wurden die gewaltigen
Arme schlaff, der Nacken senkte sich, die ganze
Gestalt brach ohnmächtig, krankhaft, in sich zusammen;
er preßte die Hände vor die Stirn, das Haupt
wiegend, leise, langsam, und doch mit so viel innerer
Heftigkeit, daß die schwarzen Locken ihn, Schlangen
gleich, umzüngelten.
Und wiederum saß er so einige Minuten.
Dann, mechanisch, griff er in den Zwerchsack. Der
Sack war leer; er kehrte ihn um – und nichts fiel heraus,
als eine geleerte Branntweinflasche und wenige
unsaubere, verschimmelte Brosamen.
Die Brosamen rollten vor ihn hin, das abschüssige
Gestein entlang, bis hart vor den Abgrund. Ein Vögelchen,
das in einer Spalte des Felsens, dicht unter
dem Abhang, nistete, kam begierig herbeigeflattert
und pickte mit hungrigem Schnabel von den harten
Krumen.