Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Sie sind, theuerste Cousine, schrieb der Minister, eine
kluge, einsichtsvolle Frau, welche, wiewohl Sie sich
jetzt, wie ich höre, einigermaßen in die himmlische Domaine
zurückgezogen haben, doch auch den Lauf der
Welt und die sündige, aber ach, so süße Schwachheit
der Menschen kennen. Wir sind jetzt beide allmälig in
die Jahre gerathen, von denen es heißt, sie gefallen uns
nicht – oder wenigstens, da dies allerdings eine Offenherzigkeit
ist, die sich nicht einmal der Cousin gegen
die Cousine darf zu Schulden kommen lassen, in die
Jahre, wo unser Blut kälter fließt, nur zu kalt vielleicht
– wo wir Mitleid haben mit den Thorheiten unserer Jugend
und davon wieder gut zu machen wünschen, was
sich noch gut machen läßt. Bei alledem, sie waren süß,
diese Thorheiten, nicht wahr, theuerste Cousine? Ach,
unter uns gesagt, es ist doch eine elende Welt jetzt, und
solch heißes Blut, solche wilden Streiche, solch seliger
Leichtsinn, wie vor zwanzig Jahren in unserm Kreise,
gibt es jetzt gar nicht mehr. Noch jetzt, trotz meines
grauen Kopfes, mit einem Entzücken, das Sie, geehrte
Freundin, ohne Zweifel sehr sündhaft finden werden
und für das ich auch in der That mit Nächstem Buße
thun will, so wie ich einmal Zeit dazu habe, gedenke
ich noch jenes tollen Frühlings, den ich – vor wie lange
ist es jetzt doch? vor zwei-, dreiundzwanzig Jahren,
gleich nach dem Kriege, in Ihrer Nachbarschaft
verlebte. Ich sehe voraus, daß weder Ihr Beichtvater,
noch auch (was das Allerschlimmste wäre) Ihr Mann