Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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meine Frau lag im Kindbett damals, sie starb sogar darin:
aber das Kind, das sie zur Welt gebracht hatte, das
warst nicht du, war ein Knäblein, das schon wenige
Monate nach der Geburt uns wieder entrissen wurde
. . .
Nicht ich?! schrie Reinhold und schlug mit dem Kopf
auf den Sarg –
Nicht du, wiederholte der Meister: Du bist mein
Sohn nicht, Reinhold! der Sohn meiner Liebe wohl,
aber nicht meines Leibes. Da, sieh her – indem er den
Jüngling in die Höhe riß, den Sargdeckel zurückwarf
und zum zweiten mal das Leichentuch lüftete: – diese
da war deine Mutter!!
Sie hat dich so treu geliebt, fuhr der Meister nach einer
Pause fort, indem ihm die Thränen jetzt dicht von
der Wange rieselten, und hat dir so viel Gutes gethan
mit ihren schwachen Kräften, daß du ihr ja wohl nicht
böse sein wirst, daß sie dich um den holden Mutternamen
getäuscht; es ist ihr schwer genug geworden,
glaube mir! Und auch die Schuld wirst du ihr ja wohl
verzeihen, die unglückliche Schuld, welche dir das Dasein
gab. Das war das Zweite, mein Reinhold, was deinem
armen Großvater den Verstand vollends zerrüttete:
das Scheitern seiner Pläne hätte er vielleicht noch
ertragen, aber die Schande der Tochter, das war’s, das
gab ihm den Rest.
Und mein Vater? stammelte Reinhold kaum hörbar.