Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Wirthes, auf vergoldetem Gestelle, die Flaschen winken,
die köstlichen, gelb, roth, grün, mit langen goldenen
Buchstaben daran, und jede hat ein Spiegelchen
hinter sich, das glitzert und blinkt und wirft den geliebten
Anblick verdoppelt zurück!
Also in die Schenke – Heda, Wirthschaft! Hier ist
Geld – Branntwein, Branntwein her! Und Würfel! Karten!!
. . . Was da, ihr Weiber? Laßt die Tasche los, sag’
ich . . . Kein Brod im Hause? Lächerlich! Wozu Brod im
Hause, da wir hier Alles in der Schenke haben können,
fix und fertig, Branntwein, Musik, Vergnügen?! Setzt
euch heran, ihr Weibsgesichter, ihr sollt ja nicht leer
ausgehen; da, trinkt! und macht die Schultern weit . . . !
Die Kinder? Ah pah, die Kinder! Gebt ihnen Branntwein
zu saufen, den Kindern, so werden sie ruhig sein!
. . . Und nun Musik! Musik!! den allerneuesten Schleifer,
und ob es mein letzter Groschen in der Tasche wäre
und mein letzter Athem in der Kehle: Musik! –
Hinwirbeln die Paare; dieselben Menschen, die noch
so eben todtmüde, kraftlos zusammenzubrechen drohten
– dennoch, wie die Musik ihr Ohr berührt, der
Branntwein Feuer durch ihre Adern jagt, fühlen sie sich
ergriffen, gepackt, bewältigt von bacchischem Taumel!
rasen sie hin, unaufhaltsam, mit verrenkten Gliedern!
fallen, stürzen, taumeln durcheinander! Die Tänzer
jauchzen, Dirnen schreien, Kinder quieken, zerschmetterte
Flaschen klirren; dazwischen das Scharren der
Füße, das Krächzen der Geigen, der gellende Triller der